………………

Si j’avais pu décrire comment les courtisanes vénitiennes

Avec un roseau taquinent un paon dans la cour

Et du brocart mordoré, des perles de leur ceinture,

Délivrent leurs seins lourds, si j’avais pu dépeindre

La trace rouge de la fermeture de la robe sur leur ventre

Tels que les voyait le timonier de la galère

Débarqué au matin avec son chargement d’or,

Et si, en même temps, j’avais pu trouver pour leurs os,

Au cimetière dont la mer huileuse lèche les portes,

Un mot les préservant mieux que l’unique peigne

Qui, dans la cendre sous une dalle, attend la lumière,

Alors je n’aurais jamais douté. De la matière friable

Que peut-on retenir ? Rien, si ce n’est la beauté.

Aussi doivent nous suffire les fleurs des cerisiers

Et les chrysanthèmes et la pleine lune.

Czeslaw Milosz

«  Tout seul, sur le quai désert, dans ce matin d’été

Je regarde du côté de la barre, je regarde vers l’indéfini…. »

Fernando Pessoa

in  » l’Ode Maritime « 

Les couleurs sont plus profondes, ont un plus sourd éclat sous un ciel qui se

couvre, n’est que vaguement lumineux. Y sont couleurs comme à partir d’elles-

mêmes, sans la lumière crue qui autrement les frappe.

Ce qu’est en elle-même une couleur est son secret.

Roger Munier

in  » Opus incertum « 

Je voudrais mordre le temps comme le pain.

Trouver une résistance, laisser l’empreinte de mes dents.

Avaler l’essence, sentir la nourriture

Qui doucement envahit le sang.

Mais, fleuve invisible, le temps s’écoule.

Il murmure à mes côtés. A portée de main

Il me passe un poisson-fable, une pépite d’or

Déjà réabsorbée par des tourbillons.

Maria Luisa Spaziani

in  » I fasti dell’ortica « 

Et tu as traversé la mort

comme en la neige l’oiseau

toujours noir scellant l’issue…

Le temps a dégluti

les adieux que tu lui offris

jusqu’à l’extrême abandon

au bout de tes doigts

Nuit d’yeux

S’immatérialiser

Ellipse, l’air a baigné

la rue des douleurs…

Nelly Sachs

in  » Brasier d’énigmes et autres poèmes « 

Alors tu te tournes vers la vitre noire du salon et tu sais que

dehors les arbres frémissent de cette solitude particulière qu’ils

ont acquise et qui est toute leur vie d’arbres.

Frémissent, hors du sens, jetés là comme des signes qu’il nous

faut interroger. Écorces du vouloir.

Les arbres frémissent, ils sont aussi danseurs. On voudrait se

jeter dans cette assemblée, cette silencieuse épaisseur, cet

épanouissement. Mais la danseuse du sens est ici interdite,

clouée.

La musique vient d’ailleurs, c’est-à-dire que personne ne l’entend.

On subit cet autre danse parce qu’elle semble soudain visible.

On s’avance

mais l’ombre dit :

« N’allez-vous pas regretter d’alourdir encore ces branches ?

N’y a-t-il pas mieux à faire qu’à rançonner ce fruit ? »

Et tout ce bruit des racines, soudain, cette noire musique, pousse

à l’allègement.

C’est à un arbre de brouillard que je songe.

Un arbre pour passer au travers.

Pierre-Albert Jourdan
in « Espace de la Perte »

J’ai dit quelque part qu’il ne suffisait pas d’entendre la musique, mais qu’il fallait encore la voir.

Igor Stravinsky

in   » Poétique musicale « 

envolé

comme du sable d’or sur les toits

je pense

à des mots comme sable

fleurs blanches qui saignent un peu

barrière

ouverte qui bat

fenêtre

escalier rompu

grands arbres

à son apparition

•••••

Eric Sautou

in  » La Tamarissière « 

Si lèvre mortelle devinait

La Charge latente

D’une syllabe dite

Le poids la ferait s’effriter
……

Emily Dickinson

in  » Quatrains et autres poèmes brefs « 

Je prendrai une

pierre.

Celle qui vient. Celle

qui pèse

dans son nom de pierre.

J’effacerai tout le dehors.

Je donnerai
mon sang à cette pierre.

Pour rien. Pour

retenir son nom. Pour apprendre

jour après jour

son corps de pierre.

Claude Esteban

in  » Le nom et la demeure « 

En vérité, je suis Osiris et je demeure dans l’Amenti.

Osiris, lui qui connaît l’heure faste,

N’existerait pas, sans que j’existe, moi !

Car je suis Râ, au milieu des autres Esprits divins,

Et je ne périrai pas, de toute éternité !

Debout donc, toi, Horus Ressuscité !

Les dieux eux-mêmes ont reconnu ta qualité de dieu !

Livre des Morts des Anciens Egyptiens

Chapitre VIII – Le Passage à travers l’Amenti

Et voilà je sens

à chaque instant

comment s’éveille

la pensée de la pierre.

A midi elle respire

saturée de la germination des herbes,

aussi loin

du soleil

que mon obscurité…

Vesna Parun

in  » La pluie maudite et autres poèmes « 

« J’ai vu les yeux des tourterelles rougis par la colère,

je sais que dans le laurier habite l’acide prussique

et que ses fruits immobilisent le cœur des oiseaux. »

Antonio Gamoneda

in «   Cecilia « 

barques – que la mort

sertit – deux

dieux – chaussés de terre -

chancelants

Mathieu Bénézet

in  » Les XXXX « 

Il faudrait que les mots ne fassent pas plus de bruit que les choses qu’on les

entende à peine dire la table l’herbe le verre de vin comme une vaguelette une

ride de son sur la vie silencieuse quasi rien.

Antoine Émaz

in  » NU(e) « 

Dans le square au-dessus des Sitges, la petite fille se balance et c’est

– sans insistance – un pendule, à chaque mouvement elle s’imprègne

davantage de nuit et l’étale avec le bruissement d’une robe de veuve

sur la baie du soir. Au loin l’hôtel blêmi par la distance glisse vers le large

avec la paresse d’une arche vieillie ; la mer à nos pieds a l’éclat métallique du

crime que nous fûmes incapables de commettre.

Nous partirons, de nouveau habiterons de loin là où nous ne serons guère,

nous appuyant dans l’autre sur une vieille connaissance, plus massive et discrète

chaque jour et sur son silence complice. Plus haut, le noir des oiseaux déchire en

douce le bleu natif  et mêle étroitement nos flottements à sa trame.

Petr Král

in  » Pour l’Ange « 

Mais le « vouloir-ne-rien-dire » d’un poème n’est pas un vouloir ne rien dire.

Un poème veut dire, il n’est même que cela, pur vouloir-dire.

Mais pour vouloir-dire le rien, le néant, ce contre quoi et par quoi il y a la

présence, ce qui est. Et parce que le néant échappe à tout vouloir, le vouloir du

poème s’effondre comme tel (un poème est toujours involontaire, comme

l’angoisse et l’amour, et même la mort que l’on se donne), c’est rien qui se laisse

dire, la chose même, et se laisse dire en et par celui qui s’y porte malgré lui, le

reçoit comme l’irrecevable et s’y soumet. L’accepte, en tremblant que lui se

refuse, « étant » si étrange, fuyant, insaisissable comme l’est après tout le sens

de ce qui est « .

Philippe Lacoue-Labarthe

in  » La poésie comme expérience « 

Ce que j’aime, ce n’est pas voir, c’est l’effort de voir :

sans cesse à attendre que disparaisse,

au-delà d’un signe, au-delà d’un appel,

pas de formule et pas de son.

Que diminue, que baisse,

que s’éteigne.

Isabelle Baladine Howald

in  » Secret des Souffles « 

voici l’île froide

couché sur les pierres nues, goélands

piaillant dans la brume –

l’immensité du néant

vide les os et les veines.

Kenneth White

in  » Un monde ouvert « 

Je te célèbre Ô vie

Entre cavités et songes

Intervalle convoité

Entre le vide et le rien.

Andrée Chédid
in  » Rythmes « 

Persiennes closes pour la sieste

une échancrure où se dénouent nos soifs

passage à gué entre songe et éveil

on suit le fil d’un cerf-volant

dans un pays qui nous échappe

on met à nu nos visages

à l’écoute des commencements

accord solaire dans la ferveur des mains

sans crier gare

la trame de nos gestes a signé l’invisible

Mireille Fargier-Caruso

Ô parole indivisible

Est-ce l’herbe des charniers

L’immobilité d’un mur

Ou la mort criblée d’images

L’aveu même d’être là

Comme l’énumération

D’un étang et d’un village

Tourbe neige cuivre école

Jusqu’au nom de chaque jour

Dans le signe sur les portes

Bernard Vargaftig
in  » Éclat & Meute « 

La nuit écrit. Élargissant l’espace, extravaguant la page, pulvérisant le cercle de

pierres. Et enrôlant la mort. On lui doit un surcroît de force, et l’aggravation du

silence. On lui doit de toucher l’extrême fond de la faiblesse, et la cime de nos

plissements.

Jacques Dupin

in  » Écarts « 

Difficile à comprendre

Est à quoi tend

Le mouvement, sinon

A l’arrêt définitif,

Avec

De temps en temps la grâce

De quelque halte partagée »

Eugène Guillevic

in  » Étier « 

c’était un si jeune homme. je l’ai vu passer dans les branches — un tout petit —

un souterrain passage — quelque chose comme une marche à travers les arbres

avec ce qu’il y a de nuit — de refus — de rigueur. certes on ne sait pas — on n’est

plus de chaleur vivante. ému en plus — au-delà de toute espérance et dans la

main déjà légère — transparente — déjà — le testament des feuilles qui vont

partir.

.                                      un tunnel — un passage petit.

.                                      venant du citadin marais.

mais allant où ?

Marianne van Hirtum

in  » Les Insolites « 

Aride vérité que celle du silence,

inaccompli sommeil que celui de l’oubli.

Notre marche est muette,

notre langage est immobile

notre effort,

notre lent, notre lourd, notre indistinct effort

est inutile

****

Nos bouches sont des puits,

nos bouches sont des failles.

Y coule une rivière

de silence épaissi.

Nous apprenons à taire une voix souterraine,

à sceller de nos mains la blessure têtue,

l’aube de notre nuit se recouvre d’écailles

et la mue de nos yeux a des reflets de boue,

nous apprenons à voir la splendeur de l’abîme

et du corridor nu aux échos oubliés.

Une sueur épaisse a recouvert nos rêves,

lisière grêle où fermente le temps.

un paysage nouveau se dessine,

à perte de vue

Pierre Maubé

in  » Nulle Part « 

Nous voulions être comme les objets de terre

Être là pour ceux qui, le matin à cinq heures, boivent leur café
dans la cuisine

Appartenir aux tables simples

Nous voulions être comme les objets de terre faits
de la terre des champs

Et aussi, que personne ne puisse tuer avec nous

Nous voulions être comme les objets de terre

Au milieu

de tant

d’acier

qui roule

Reiner Kunze

in  » Un jour sur cette terre « 

La seule écriture parfois libère de la pensée. Est, dans son flux, de la pensée qui

s’invente, germe d’elle-même, dans les mots.

Roger Munier

in  » Opus incertum « 

…

une fois

par nuit

à mesure

d’homme

brille l’infini

sur une lame

lisse

Giacinto Scelsi

in  » L’Homme du son « 
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Reste-t-il du temps

pour lui dire,

Mère,

bonsoir,

je suis revenu

avec une balle dans le cœur.

Mon oreiller est là

je veux m’allonger

et me reposer.

Si la guerre

revient frapper à la porte

dites-leur : il est en train

de se reposer..

Ghassan Zaqtan

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