Le rempart derrière la maison des lépreux,

là aussi, c’est Jérusalem.

Des ruisseaux bleus traversent les champs.

La lumière peint en argent un arbre trapu.

Emmanuel Moses

in « L’année du dragon »

…………………………………………………..Le reflet

de ta face est un autre, déjà, dans le miroir

et le jour, un labyrinthe impalpable.

Nous sommes ceux qui partent. Le nuage

nombreux qui s’efface au couchant

est notre nuage. Telle rose

en devient une autre, indéfiniment.

Tu es nuage, tu es mer, tu es oubli.

Tu es aussi ce que tu as perdu.

Jorge Luis Borges

in  » Les Conjurés « 

Les engoulevents sont déjà repartis : brefs compagnons. Messagers ponctuels du

crépuscule, avec leur bruit d’horloge de bois. Messagers de l’entre-deux, entre ciel

et terre, entre jour et nuit — au ras de la cime des arbres.

Il y a une décantation qui se produit, en même temps qu’il fait plus sombre peu à

peu — et c’est alors que paraît cet oiseau couleur d’ombre, plutôt paisible, flottant,

autour duquel plus ou moins vainement je tourne. Comme un morceau de nuit,

découpé dans son étoffe.

Quand la fumée brillante du jour se dissipe.

Philippe Jaccottet

in  » Autres journée « 

Je ne crois en nulle mort; je meurs à toute heure

Et chaque fois je n’ai trouvé qu’une vie meilleure.

Angelus Silesius

in  » Le Voyageur chérubinique « 

apprendre à revenir à la ligne, mais quoi pour nous y contraindre ? montrez-nous

où va se greffer la lumière sous la peau de la nuit, par où l’allée rêche des phrases à

travers la campagne enneigée, dans les vieilles artères la germination des flocons,

des réverbères, points crus dans la craie du brouillard avant le jour ; on vous

regarde, sous la sangle du givre, tombés, et la housse sur soi qui s’affale du visage,

haillon vers les genoux pendu, la honte à jamais refermée, qui s’y penche touche

le sang des bêtes à la mâchoire, bêtes gisant sur la prise dure d’un sillon, on vous

regarde, portrait malgré soi tenu, comme une taie devant l’œil, et s’imposant sans

répit le pêle-mêle de vos mouvements

Mary-Laure Zoss

in  » Où va se terrer la lumière « 

Entre maintenant et maintenant, le temps fut-il – le temps sera-t-il – vide ?

Qu’est-ce qui court dans l’obscur ou dans la lumière du jour, de pierre en pierre,

soudain comme un spasme, une strie de sang ?

Keith Waldrop

in  » Potential Random « 

À l’estran, ce qui reste quand ailleurs c’est mermonte

Ou la neige

À jusant de mourir au présent

) bruit blanc

saturation des fréquences avec corne de brume

Caroline Sagot Duvauroux

in  » Le Vent chaule « 

au petit jour, la lumière ; pitié pour vous d’une assemblée debout, presque morte,

de vos faces de graine noire, elles se détournent, un peu de notre vie s’en va, on

essuie la salive des dernières phrases, à s’approcher de vos os – sèches ficelles

encore un peu se tendent – on entend le sol qui verse ; un pan de forêt, la lumière

l’a jauni plus haut, dans la laine des cimes ; vos yeux raturent la géométrie des

parquets, sous la fripe de vos mains, inutile d’attendre un geste qui referait

l’espace, celle qui écrit, en suspens sur la page, s’endort devant la flamme ; dire ces

visages, ils n’aspirent plus qu’au terrier d’un vieux soleil où disparaître ; dans le

piano mécanique frappe le feutre des âmes en bois, et vous, même corps tenu

debout sur le fond de la terre, la pluie a fait noircir encore vos silhouettes

Mary-Laure Zoss

in  » Où va se terrer  la lumière « 

À chacun son oraison

Le rossignol y la chante

La dam’ du clocher la chuinte

La hulotte la houhoule

La lulu la turelure

La ramier la caracoule

Le rougegorg’ la susurre

L’hirondelle la babille

La corneille la coraille

Le coq la cocoricote

Et le pinson la fringote

À chacun son oraison

………………………………

Henri Pichette

Henri Pichette

Et grand-mère convaincante disait bon-sang-de-bois-regarde-moi-tous-ces-

corbeaux-là-haut, et je regardais-moi tous ces corbeaux gris, blancs, bleutés,

mouchetés, et rou-roucoulant tandis qu’en catimini elle plongeait, plouc, des crabes,

plouc, dans l’énorme gamelle, plouc, d’eau bouillante —

Jean-Pascal Dubost

in  » Corbeaux de la plaine « 

Claude Adelen

in  » Légendaire  »

Il s’avance dans l’obscur, s’assied dans l’obscur, demeure. L’obscur tombe, voile,

recouvre.

Ou des nuages d’insectes.

Ou éteignant une lampe.

Après tant d’années, cela devrait être infini, mais ça ne l’est jamais et les phares

des voitures glissent si facilement à travers son plafond.

Keith Waldrop

in  » Potential Random « 

Dominique Fourcade

in  » il, LX « 

Derrière chaque soupir

de liberté

se tient en embuscade

une bête féroce

Alda Merini

in  » Aforismi e magie « 

Jean-Louis Giovannoni

in  » Ce Lieu que les pierres regardent « 

prévoir une ellipse

bouclée dans laquelle une histoire

soit racontée et que les bouts des fils soient

disposés et tiennent

comme si l’air

recommençait une autre

histoire par un autre homme

Charles Olson

in  » Les Poèmes de Maximus  « 

la sensibilité est une comparaison,

par laquelle nous approche

l’éternité,

elle se penche au-dessus de nous comme une mère

et nous contemple.

parfois, envoûtés,

elle nous embrasse

Milan Dekleva

in revue  » Dans la lune, n° 16 « 

Première fois que dans  la mendiante

mémoire tu pressens ces fosses

aveugles, pleines d’une eau cuivreuse –

et sur leurs traces tu marches,

de toi dégoûté, de toi inconnu –

à la fois l’aveugle et son guide

Ossip Mandelstam

in  » Cahiers de Voronej « 

Dors, il ne reste rien

Une danse de murs agite les prairies

et l’Amérique se noie sous les machines et les larmes.

Je veux que le vent fort de la nuit la plus profonde

arrache les fleurs et les lettres de l’arcade où tu dors

Garcia Lorca

in  » Ode à Walt Whitman « 

Me dépouillant des mers, de la course, de l’envol,

et donnant à mon pied socle de terre violente,

qu’avez-vous gagné ? Éblouissant calcul :

le frémissement des lèvres vous n’avez pu le prendre.

Ossip Mandelstam

in  » Cahiers de Voronej « 

Si tu as peur — écris.

Si tu redoutes d’écrire — souviens-toi.

Si tu crains de te souvenir — écris.

J’écris. J’ai peur.

Véra Pavlova

in  » L’Animal céleste « 

Azur et argile, argile et azur,

Que te faut-il de plus ? Pareil au shah myope

Qui scrute sa bague turquoise, plisse plutôt les yeux

Pour mieux voir le livre des argiles sonores,

La terre écrite, le livre séreux, l’argile bien-aimée

Qui nous tourmente comme la musique et comme le mot

Ossip Mandelstam

in  » Arménie «