Au point où en sont les choses, de quelle clarté perdue

venons-nous ? Qui peut se souvenir de l’inexistence ?

Il serait sans doute plus doux de revenir, mais



nous entrons indécis dans une forêt d’aubépines. Il n’y a rien

au-delà de l’ultime prophétie. Nous avons rêvé qu’un dieu

nous léchait les mains : nul ne verra son masque divin.



Au point où en sont les choses,



la folie est parfaite.



Antonio Gamoneda

in " Clarté sans repos "

Il pleut. Tu entends les mots résonner ?



Tu vois leur trace ?

- Tissée

dans le contour fugacement donné aux fleurs



Au moins le temps d’une plantation d’anémones

ils survivront aux calices, aux mains qui tâtent

de tache aveugle en tache aveugle.



Arrête-toi près de la pluie.



Touche les mots, le braille du vivant.



Marie-Claire Bancquart

in " Rituel d’emportement "

Les images

m’imaginent

je deviens

ce que je vois

les larmes du monde

c’est moi

et les rires

je marche un nuage de rires

devant moi

un nuage de larmes

derrière moi…



Henri Meschonnic

in " Et la terre coule "

Monticules terreux

les siècles dorment



Quelques troupeaux viennent brouter

les herbes rares

de leur profond sommeil



Tu rêves de leur lent réveil

dans les couleurs ensoleillées

de leurs foules



Marie-Ange Sebasti

in " Marges arides "

Blanche.



Elle divise le temps

en deux.

Sceptre et cilice.



L’écume ne meurt pas



lèvres ouvertes

aux lèvres.



Blanche.



Emmurant l’oiseau.

Tranchant le nerf fragile des coquilles.



sans que la voix

revienne.



Nue dans le sel.



Claude Esteban

in " Le jour à peine écrit "

?.j’écris sur le vide, j’écris dans la nuit



une araire défonce et sculpte le dos des dieux



personne, ni toi, ne lira ce qui est transparent



la métonymie du fond, le partage des dépouilles



Jacques Dupin

extrait de " l’Esclandre ", in " Rien encore, tout déjà "

..Tout livre vrai est un

comme cette écriture d’oiseau

sur la vitre que le soleil révèle

nous avons besoin de tracements

sur nos transparences et d’une

certaine lumière à la fenêtre..



Heather Dohollau

in " Une suite de matins "

ce que garde la montagne de notre désir

elle nous le rend en silence

au brisé de notre âme

comme si l’amour n’était pas que pureté minérale

comme si la plénitude n’était pas la neige.



Sylvie Fabre G

in " Les yeux levés "

Ô mélange si profond des bras dans le

poème, syllabes miroitantes au bout

de la jetée, gouffre du sommeil Une tête se

penche sous l’orage, où tu remues la bouche

Comme si je fermais les yeux vers toi Roses

dans la petite gare À présent le train

est sombre, dis-tu Mélange si profond des bras et

du poème Ô lumière des fruits Je rêve

contre l’épaule incréée du poème Âme

du sommeil dans ce chenal Quelle parcelle

de murmure est à la proue ? Tu est là



Mathieu Bénézet

in " Mais une galaxie "

Dans le retirement du corps gît le désir. Ton cri s’use dans le cri. Il y a des bûchers intérieurs, des bouches séchées au grand feu, des bras tisons qui ne peuvent enlacer la parole sans la brûler. Peine perdue de la passion. Tu sais que tu ne sauras jamais rien, coupée en deux, le ciel la terre, et l’ange au milieu, – inatteignable.



Le corps voyage dans le visible, il pressent la révélation au-dehors. Il existe magnifiquement. Sa vérité t’éblouit : Milliers de signes par tous les pores. Apprendras-tu à les lire ?



Sylvie Fabre G

in " Corps subtil "

"L?ouvert ouvre sur le vide d?un espace blanc. La neige est la meilleure image d?un retour à l?uni, la paix, le silence de ce matin d?enfance, le jardin croulant sous son manteau immaculé : « L?aube muette dans sa plume ? »



Saint-John Perse

Le monde qui vient à notre rencontre nous murmure les contours

des arbres qui bruissent à l?horizon

et grandissent des ombres courbées.

Assieds-toi sur le seuil

et attends

que le soir se déplace…

Vesna Parun

in  » La pluie maudite et autres poèmes « 

CHAQUE JOUR

s?approcher d?un pas

dans le sombre miracle

de l?invisibilité

au soir parvenir à la nuit

au matin parvenir au jour

Avec le mot atteindre en aveugle le silence

sans savoir

et avec les seules larmes

pour unique avoir

cherchant cette sortie

qui poursuit la route avec la vie

jusqu?à ce qu?un horizon ait nom Mort



Nelly Sachs

in " Partage-toi, nuit "

…Vivre entre les bords du temps comme dans une coupe

où la feuille sèche et courbée comme une voile

Est le fragile bateau d?une fleur de mai

Qui sait en quelle direction souffle le vent.



Heather Dohollau

in " Les Portes d?en bas "

Car ce qui a été vécu

sera rêvé

Et ce qui a été rêvé

revécu



Nous n?aurons pas trop de nuits



Pour brûler les branches tombées

à notre insu

Pour engranger l?odeur durable

des fumées



François Cheng

in " Qui dira notre nuit "

Plein calme sur le lac



Du fond monte le silence ?

comme une île plate et ronde à fleur d’eau

une grande feuille étale

? lotus nénuphar ?



les monts éclairés retiennent les vents.



Serge Meitinger

ils disent :

nous n?avons plus de pente, plus de monde sur les épaules, la

pluie ne nous traverse plus au sec, elle suinte le long de l?os et

dégoutte sur la peau, notre tête moisit en premier et ça fait mal



dans leur bruit personne ne les entend.



Ils n?ont même plus assez de mémoire.



Ils sont définitivement penchés du même côté.



Il leur pousse des fleurs entre les pieds.



Ludovic Degroote

in " Pensées des morts "

Il se souvient

De quand deux mains terrestres attiraient

Sa tête, la pressaient

sur des genoux de chaleur éternelle.



Étale le désir ces jours, parmi ses rêves,

Silencieux le peu de houle de sa vie,

Les doigts illuminés gardaient clos ses yeux.



Mais le soleil du soir, la barque des morts,

Touchait la vitre, et demandait rivage.



Yves Bonnefoy

in " Les Planches courbes "

Je fus graine du soleil plantée en terre,

Mise au monde par une tempête d?eau

entre poussière stellaire et cri plaintif coloré.



Je voulais naître papillon,

aigle

et que des plumes dorées me poussent,

mais je suis née figuier aux racines énormes

et des branches me sortirent

et, des feuilles, de ces branches

et des yeux me naquirent dans l?écorce…



Lina Zerón

Les hirondelles fendent l?air

et les cieux ne se fissurent pas

le lac reflète les nuages

et l?eau ne se trouble pas



Fugitivement nous troublons

par notre passage le temps

et la sphère bientôt se reforme

limpide et ne change pas.



Lala Romano

in " Jeune est le temps "

…

Nous nous replions jusqu’à ce mince battement

qui nous sépare de la mort, juste le sang,



et si nous écoutons le paysage, ce n’est par pour aimer

sa musique

mais pour un autre bruit messager de palpitation.



Marie-Claire Bancquart

in " Dans le feuilletage de la terre "

Tu marchais



Parcourant la trace de la terre

Où bruit l?obscur et l?incertaine qui repose



Voici

L?herbe enclave

A cette pierre



Ô fausse clarté de l?ascendance

Don lumineux des pierres agissantes…



Béatrice Douvre

in " Voix d?une autre année "