Quelques instants d’absence…

Une porte du temps s’ouvre à moi et je profite du sommeil des gardiens pour la franchir. Promis ! Je vous ramènerai début septembre des brassées de mots, de parfums, de couleurs…

Que la chaleur de vos coeurs embrase l’horizon.

G.H.

Le jour ne revient pas, dites-vous, mais

seulement sa blessure, le sang

que laisse le soleil quand il s?effondre

au loin



tous les corps oubliés

veulent savoir si quelque chose existe

sous le sol, qui les rassemble, une parcelle

de substance ou rien

que l?ombre, immobile comme

un caillou



peut-être que l?espoir

n?est qu?une entaille dans la chair

une étincelle sans futur

dans la mémoire



ne dites pas, quand vous partez, que c?est

le jour qui meurt.



Claude Esteban

in " L’espoir, anthologie poétique "

Serait-ce non, le mot murmuré, petite traînée

sur l’étendue pourtant éclatante de la présence

non, ma vie épie derrière la fenêtre son exact

contraire, elle pose par terre le silence et l’attente

pour serrer contre son coeur la patiente beauté

de ce qui vient, ô neige de printemps, les arbres

plaquent blanc espoir au carreau de la nuit, tout

compte, le pommier, la colline et sa porte céleste

même les étoiles brillent de je ne sais quel éclat

parsemant autrement la carte du ciel, brisant

toute clôture pour consentir : non, j’entends oui.



Sylvie Fabre G

Rien ne se perd de ce que glane l?enfance

surtout ce qui paraît avoir disparu

à l?angle du regard, au coin d?une rue,

dans les profondeurs sinueuses de la mémoire.

Rien ne s?obscurcit vraiment même dans le noir.

Et le jeu demeure en toi l?identité possible

du bouffon, du clown conscient de l?état du monde.

Rien ne s?obscurcit sur le visage vieilli

pas même ce qui s?insinue dans les creux et les rides.



Daniel Leduc

Ceux qu?on exile aux confins

Qu?a-t-on fait de leur vie

Qu?a-t-on fait de leur mémoire

Qu?a-t-on fait de cet espoir

Qui brûlait dans le trajet de leurs veines ?



Quel désespoir quelle inguérissable blessure

Les hommes ont-ils inscrits dans leur chair

Pour qu?ils se taisent ainsi

Et que se taise en eux aussi obstinément

L?écho sans fin de leur rêves déchirés ?



Bernard Mazo

Je ne dis pas : Il est trop tard,

Nous avons laissé se mourir la terre,

Elle ne portera plus

Les fruits de la lumière

Et ses graines de vie.

Je dis : Le ciel demeure

Ouvert au soleil, aux étoiles,

Tous les arbres n?ont pas péri,

Les feux brûlent aussi de joie.

Je ne dis pas : Il fait si noir

Que les hommes ne peuvent plus voir

Le visage de ceux qu?ils aiment,

Ils ont oublié le silence

Mais ne savent plus se parler.

Je dis : Chaque aube tient promesse,

Elle te rend ce que la nuit

Avait effacé pour toujours,

Les fleurs, l?espoir, le goût du vent

Sur les plages bleues du matin.

Je ne dis pas : Les sources sont taries.

Je dis que rien jamais n?est perdu,

C?est à toi de creuser plus profond

Pour que l?eau pure à nouveau jaillisse.



Pierre Gabriel

in " C’était hier et c’est demain "

les pierres

non plus que nous

n’ont pas le temps les pierres nous font

des signes même

quand nous ne les comprenons plus

peut-être seulement alors

elles commencent à nous dire

ce dont nous ne connaissons

pas encore les mots

pas plus que nous

elles portent les inscriptions

que nous ne savons plus lire

mais l’écrit les tient en nous

de leur oubli se déchiffre

une autre mémoire une autre

langue



Henri Meschonnic

in " Combien de noms "

? était-ce vous ? était-ce moi ? cette musique personnelle,

Une vague si fraîche ! les heures légères, le frémissement

Crépusculaire, il aurait suffit d?un pont pour l?ailleurs,

Et ce fut vous. ce qui s?appelle Silence dans un parc :

Entendez-vous, écoutez-vous ces pas secrets, ces petits pas

De passereaux ? c?ur profond ! voici la clé, la nôtre,

L?énigme de votre bouche et dans un pli obscur du ciel

Avec inscription d?étoiles, ces prénoms changeants, le mien,

Le vôtre, les merveilleux automnes, les paroles volatiles,

Tant de poussières éblouies ! ô dame d?outre-monde !

Cette sorte infinie d?épuisement heureux dans l?autrefois

Des grottes et des plages. vous, furtive entre les pierres, à demi

Cachée dans le château des voix, écoutant seule cette langue

Intérieure. et moi, purifié bientôt peut-être parmi les cendres,

C?ur profond ! c?ur indéchirable?



Lionel Ray

sentir éclater en nuit

le vide immense produit par ce qui serait sa vie

ô s’il mourait

jamais…

………………………………………………



l’esprit pur DIS-TU

trône en nous – survivants

ET SUR LUI le temps pivote et se refait…



Bernard Chambaz

L’ancêtre a tiré de ses cheveux un oiseau de l’avenir , prenez patience, touchez la peau des arbres avec toute la paume à plat, la paume franche, la douleur se blottit dans le ventre sans le griffer, c’est un peu votre enfant à tous, cette douleur, c’est ce que dit l’oiseau et je répète ce qu’il dit en envoyant la fumée de ma pipe dans le ciel.

La plaine sent si bon encore ce matin, et le guerrier s’étire, puis ils se sont parlé avec son cheval. (Guerrier qui a du regard de cheval pour la maison!)

L’oiseau brillant à la si belle gorge s’est blotti à nouveau dans la très vieille chevelure, la fumée a rejoint un nuage qui stagnait en forme de couronne, c’est le jour pour la pensée, elle est juste, elle est pleine de ce soleil, que laisserez-vous à la terre ?

Cette pensée, ma pipe d’os de cerf, une couronne d’herbes tressées pour ne pas oublier le nuage.



C’est un peu notre enfant à tous, cette douleur.



Hélène Sanguinetti

… Tu

trébuches, chuchotant

« aucune charrue ne s’arrête pour l’homme qui meurt »…



Eric Ferrari

une brume éphémère se dissout dans les interstices du temps,

humecte l’invisible

et sèche toute trace

sur ta peau qui perlait

impalpable poussière rouge

douce comme un regard

caresse mousse duveteuse

derrière le miroir

en un aethyr jumeau

ton souvenir mouillé se mêle aux cendres noires

du devenir.