Toute pierre détient dans son grain

La mémoire pulvérisée d’une source



Elaine Audet

in " L’essence des jours "

Qui je fus est extérieur à moi. Si je me souviens,

Je vois; et voir, c’est être un autre. Mon passé,

Je ne m’en ressouviens que par vision.

Cela même que j’ai senti m’est transparent.

L’âme ancienne est d’un autre; et ce que je me sens

Est arrivé aujourd’hui au relais.

Qui saurait connaître, entre tant d’errances

Dans les façons de se sentir, la forme exacte

Qu’il a tel qu’en lui-même ?



Fernando Pessoa

in " Poèmes Païens "

« Je rêve d?un monde androgyne, chacun son sexe, bien entendu, je parle de l?androgynie de l?esprit et des c?urs, chacun en l?autre se reconnaîtrait, l?étranger deviendrait familier, comme il arrive quand une mère porte son enfant, en elle il y a l?Autre, mais pour elle, c?est le soi. »



Madeleine Gagnon

, in " Les femmes et la Guerre ".

Au cours de la sâdhanâ, il arrive que l’on se trouve dans un état où l’on perçoit en soi, semble-t-il, deux êtres indépendants : l’un, concentré sur la vie intérieure, calme, pur, vivant dans l’expérience et la vision de la vérité divine, ou identifié à elle, l’autre occupé de détails de la vie extérieure. Plus tard, une unité fondée sur le Divin s’établit entre les deux : ce monde au-delà et le monde extérieur ne font plus qu’un.



Sri Aurobindo

in " Lettres Bengalies "

Le ciel descend, il vient, le voilà terre ; quand donc la terre s?élèvera-t-elle, quand deviendra-t-elle ciel ?



Angelus Silesius

in " Le Voyageur Chérubinique "





d’après un tableau de Macha Chmakoff

Les milliers de mots

qui mûrissent en silence

attestent

que le silence n’est pas vide.



Alain Boudet

in " Bribes du sud "

…Ce n’est pas le but qui compte ni la source



L’intervalle

Seul fonde l’intervalle seul

Délaisse l’initiale et la finale



Va déborde tout ce qui est

A l’une et l’autre bornes

Excède l’intervalle même

Ni au-delà ni entre ni sur en aucun

Aucun lieu ne se pourra jamais dessiner

L’espace vide où plonge le regard

Sous la paupière de chair

L’aveuglement voulu vacant.



Benoit Conort

in " Main de Nuit "

Le voici sur son île

avec ses paroles

comme devant

une barque en morceaux…



Jacques Goorma

in " A "

Les objets se sont endormis, tu parles

dans leur sommeil, ils tombent

sans retour dans la parole.

Tu écoutes en eux d?obscures clameurs,

des confidences, des énigmes, des colères.

Avec les mots commence le monde

tu es dans le vertige immobile des choses

fixant l?horizon indécis du Temps.



Lionel Ray

in " Comme un château défait "

Un enfant assis sur les ruines

ne pleure plus.

Il tient l’oiseau tué par balle

perdue.

Au ciel, il y avait bien plus de balles

que d’oiseaux.



Yves Heurté

in " Dans la gueule d’ombres "

- Est-ce que vraiment, disait-elle, la terre est aussi belle que le racontent les oiseaux ? Pourquoi ne le dit-on pas davantage ? Pourquoi, vous, ne me le dîtes-vous pas ? Est-ce par crainte de me peiner en songeant que je ne puis la voir ? Vous auriez tort. J’écoute si bien les oiseaux; je crois que je comprends tout ce qu’ils disent.

- Ceux qui peuvent y voir ne les entendent pas si bien que toi, ma Gertrude, lui dis-je en espérant la consoler.

- Pourquoi les autres animaux ne chantent-ils pas ? reprit-elle.

Parfois ses questions me surprenaient et je demeurais un instant perplexe, car elle me forçait de réfléchir à ce que jusqu’alors j’avais accepté sans m’en étonner. C’est ainsi que je considérai, pour la première fois, que, plus l’animal est attaché de près à la terre et plus il est pesant, plus il est triste. C’est ce que je tâchai de lui faire comprendre; et je lui parlai de l’écureuil et de ses jeux.

Elle me demanda alors si les oiseaux étaient les seuls animaux qui volaient.

- Il y a aussi les papillons, lui dis-je.

- Est-ce qu’ils chantent ?

- Ils ont une autre façon de raconter leur joie,repris-je. Elle est inscrite en couleurs sur leurs ailes… Et je lui décrivis la bigarrure des papillons.



André Gide

in " La symphonie pastorale "

… Dire comment ça fuit le monde. Sous quelles poussées, ça bascule. Toujours du même côté.

Larges plages de sable comme ruines de montagne. Larges bandes blanches comme ruines d?un ciel nuageux et sans vent. Eternité chue en lambeaux déchirés. Et la ravageuse aligne son mouvement interminable depuis le fond de rien. Fil jamais rompu du loin qui s?en vient et se retient, derrière les vagues qui le portent, le défont, en gardent les franges d?écume où le soleil se prend.



Alain Freixe

in " Derniers restes "

Ils pensent :



nous ne disparaissons pas



nous continuons par notre absence



nous sommes passés dans la complication des autres



nous ne quittons notre monde que pour entrer dans le leur



nos vies leur mangent le ventre



nous devenons de la chair



ils vivent par nous



Ludovic Degroote

in " Pensées des morts "

…C?est l’heure où les destinées

Se mêlent aux étoiles filantes

Et s’épuisent toutes les forces vitales,

Confondant dans le sang et la cendre

Les héros et les martyrs.

Porteurs de laves et de moissons,

Nous irons dans les marais et les forêts, les mers

Et les volcans, apporter les offrandes et les chants.

Nous suivrons les chuchotements des ténèbres

Et les gémissements des ombres

Jusqu’où la racine terrestre s’accouple

Avec les corps célestes

Dans l’écho des mystères lointains.

Nous irons au-delà des Dieux,

Au-delà des chimères, ranimer les esprits

De tous nos morts déracinés.

Nous irons, implacables et dévoués,

Brandissant la foudre comme une étincelle

Dans la nuit de nos souffrances aigües

Apporter la controverse et les contredits.

Nous irons, sous la pression des vents de l’histoire,

Libérer toutes les consciences

Trop longtemps assujetties.

Les racines de l?arbre à palabres

Finiront par absorber les pluies

En même temps que nos espoirs

Mêlés à l’alchimie des passions.

Kama Sywor Kamanda

in  » Le Songe des origines « 

Un monde qui ne s’indigne plus de rien est un monde que la dignité n’intéresse plus.



Bertrand Vergely





Enfant de Tananarive récupérant des déchets

Ferme tes yeux;

car, sinon,

ton visage,

calciné comme la lave du volcan,

tombera en cendres

sur le creux de ma main.



Lautréamont

in " Les chants de Maldoror " – Chant troisième -

"Les Grecs ne se représentent pas correctement la naissance et la mort : rien ne se crée, rien ne se perd, mais tout se mélange et se dissocie à partir de ce qui est. Ainsi appellerait-on correctement agrégation la naissance et désagrégation la mort."



Anaxagore

in " Physique"- Livre premier.

Vous devez être le changement que vous souhaitez voir dans le monde.



Gandhi

Quand la perdrix est touchée

elle ne crie pas

Son corps devient souche et fougère

pour sauver son coeur

qui bat encore…



Françoise Bujold

Laisser échapper le mot

le regarder glisser sous la pluie

Il ramène la foudre

ou juste un peu de silence.



Anne Marielle Wilwerth

in " L’île tutoyée "

De temps en temps, la réalité se déplie devant toi, va n’importe où, dans toutes les directions, jusqu’au bout des gris et des rouges appuyés les uns contre les autres, petites nostalgies de la langue, en carrés, en rectangles, qui tournoient, portées par un souffle dont l’ocre, à l’improviste, rapproche la terre et les anges; dissonante, la réalité, jusqu’à la périphérie de la confidence ou du vide pendant que la nuit monte très haut. Il faudra sans doute que, patiemment, tu continues à regarder "passer le ciel".



Denise Desautels

in " Tout ce bleu "

« Isolée une grande demeure ici rigide de silence

de symétrie, d’ordre, d’intolérance.

Mais d’elle une fumée s’échappe, légère, vive, qui ne sera pas rattrapée. »



Henri Michaux

in " A distance "

Je dois moi-même être soleil, je dois avec mes rayons peindre la mer sans couleur de toute la divinité.



Angelus Silesius

in " Le Voyageur Chérubinique"

Est sublime ce qui retombe

moins vite que nous, les pesants



Sublime la chose, l?être,

qui retient un instant sa chute



Le dégravir le ralenti le frein du périr

l?escalier dans le ciel

la fontaine romaine

le feu d?artifice

Le thrène populaire…



Michel Deguy

"Ca s’étire : les longues jambes jusqu’à l’océan, les bras vers le ciel. Un corps, une ville, une étrange composition totalement imaginée par l’homme blanc. Le peau-rouge lui vendit pour vingt-cinq dollars cette boue, ces collines, ce fleuve. Etrange transaction si l’on sait que pour un indien la terre ne nous appartient pas. Seulement prêtée le temps d’une vie et ainsi de génération en génération. L’homme noir, ce fut une autre histoire. Le vent se glisse entre les tours, avec fracas. Il raconte : New-York is black, New-York is red, New-York is yellow."



Jeanine Baude

in " Le Chant de Manhattan "

Mont sacré où bruissent chaque nuit

Les murmures des dieux

Souffles humides étranges

Des âmes frémissantes

Ne me retenez pas

Je viens à vous en mesurant mes pas

Offrande de ma chair en paiement de ma vie

Pour faire ensemble Connaissance

Pour nous apprivoiser les uns aux autres

Ne me retenez pas anges de l’invisible

Prenez un peu de ma force

Et donnez- la à ceux qui n’en n’ont pas

Donnez-leur la beauté

Et le don que vous m’avez donné

D’être parcelle de lumière

Ne me retenez pas

Je reviendrai demain?