Le Coeur de Ptah

Beppo

admin — Thu, 09 Feb 2012 22:09:14 +0000

Le chat célibataire se regarde,
blanc, sur la face claire du miroir
et ne peut savoir que cette blancheur
et ces yeux d’or qu’il n’a jamais vus
dans la maison, sont bien sa propre image.
Qui lui dira que l’autre qui l’observe
est à peine un rêve de ce miroir ?
Je me dis que ces deux chats harmonieux,
celui de verre et celui de sang chaud,
sont des simulacres que prête au temps
un éternel archétype. Plotin,
cette ombre, l’écrit, dans les Ennéades.
De quel Adam avant le paradis,
de quelle divinité insondable
sommes-nous, les hommes, un miroir brisé ?

Jorge Luis Borges

in » La Proximité de la mer «

Nuit ou neige

admin — Mon, 02 Jan 2012 17:50:15 +0000

Nuit de neige
Silence qui se dépose
En lourd manteau
De nuit, de neige

Lent, si lent silence
Qu’il retarde le temps
Cil en se posant
Sur les paupières closes
Les yeux même se taisent

Immobile le corps écoute
Les secondes muettes
Mots étouffant les sons
Sons effaçant les mots
Dans le puits du silence

Silence qui s’accueille
Pour qu’en lui se recueille
L’écho lointain des mots
Des sanglots et des rires
Absence où le présent prend sens
Présence silencieuse de l’Absent

Françoise Brian

Les souvenirs du temps

admin — Sat, 03 Dec 2011 14:52:57 +0000

……………………….

T remblant dans leur lit

E xistent les ruisseaux,

M auves. Et les passereaux,

P issenlits de l’azur,

S’abreuvent à la fenêtre de ton cœur arc-en-ciel.

Johan Géma

« Le monde d’un chat – Comptoir de poèmes »

Intorsion

admin — Thu, 17 Nov 2011 22:41:41 +0000

Chauffer la barre conscience : l’amener à l’impact médullaire et sentir ce qu’elle tord en son intorsion droite.

Patrick Wateau

Skléros

Zanguezi

admin — Tue, 01 Nov 2011 17:39:12 +0000

moi, papillon entré
dans la chambre de la vie humaine,
je laisserai le paraphe de ma poussière
sur les fenêtres austères, signature de prisonnier,
sur les vitres sévères du destin.
Si triste et si grise
la tapisserie faite de vie humaine !
J’ai déjà effacé ma lueur bleue d’incendie,
les dentelles de points,
la tempête bleue de mon aile, première fraîcheur,
Le pollen est envolé, les ailes sont fanées et
sont devenues transparentes et rigides,
Je frappe fatigué à la fenêtre de l’homme.
Les nombres éternels frappent de là-bas,
comme la voix du pays natal, le nombre appelle
à revenir aux nombres…

Vélimir Khlebnikov

in » La Création verbale «

L’encoche

admin — Sat, 29 Oct 2011 13:12:50 +0000

Isoler le chaman
(l’inchacra de l’orient)
pour entrer dans l’encoche,
et voir,
entre deux spires d’un même enroulement
l’entrée de l’orient suivant

Patrick Wateau

in » Skléros «

En visite dans l’enfance

admin — Wed, 05 Oct 2011 17:06:57 +0000

……………..

murmurant « ciel » vous me trouverez ! –

/ ô achèvements ! depuis longtemps je m’apaise en douleur
parmi les passages
des vents et floraisons ! pourtant
de l’immuabilité la finesse
par moi – et plus que moi : –

mais en attendant – commence
le « ah »-continuation – des tréfonds

/ têtes – chants ô têtes – éclairs chers ! /

/ murs – comme tréfonds autres
pour le vent et la lumière s’imprégnant / –

la lumière pousse de l’avant mienne – parmi les lumières – autres.

Guennadi Aïgui

in » Sommeil »

Tel qu’en Lui-même enfin l’éternité le change…

admin — Fri, 30 Sep 2011 21:26:11 +0000

Calme bloc ici-bas chu d’un désastre obscur
Que ce granit du moins montre à jamais sa borne
Aux noirs vols du Blasphème épars dans le futur.

Stéphane Mallarmé

in » Le tombeau d’Edgar Poe «

Plaine hongroise

admin — Wed, 28 Sep 2011 21:24:50 +0000

………………

nous, nation cueilleuse de mauvaises herbes,
la mort nous vient pieds nus et toute ravaudée !

Allons, poète! Ta lune est morte;
ton ombilic est une corde;
tu claques des doigts, la ville est incendiée,
ta plume sans toucher d’allumette, se met à fumer.

Ô vous qui avez les nues pour ramée,
Petits sureaux déguenillés –
sur la grand’route voyez filer
l’exil muet des peupliers!

Attila József

in » Ni père, ni mère «

Lac

admin — Wed, 21 Sep 2011 12:06:28 +0000

Ces villes ne sont plus ; et, miroir du passé,
Sur leurs débris éteints s’étend un lac glacé,

Victor Hugo

in » Les Orientales «

Un vieux de rien…

admin — Fri, 16 Sep 2011 12:02:17 +0000

est-ce Ulysse qui passe ? où ?
Là, le damné, vers la terre
promise, le connard, un vieux
de rien. Il se gratte à l’au-delà
du feu

qui est debout face à l’arbre ?
Une sagesse s’accumule entre eux,
quelques mots, un nom, un silence

l’exigence des courbes retrouvant
l’énigme du fruit

dans le lointain les voix des
prières perdues, oubliées

Israël Eliraz

in » et tout cela pour dire ose «

L’arbre

admin — Fri, 09 Sep 2011 12:34:33 +0000

C’est l’heure où l’on voit l’arbre
comme sur une toile

du moment qu’on regarde
on ne peut se passer de bien
regarder. C’est là où passe
l’enchantement sans nom

là, où il n’y a rien à faire, de
l’autre côté d’un rouge

l’arbre se charge du monde

Israël Eliraz

in » et tout cela pour dire ose «

Le point immobile

admin — Tue, 06 Sep 2011 15:52:10 +0000

Au point immobile du monde qui tourne
Ni chair, ni absence de chair :
Ni origine, ni destinée ;
Au point immobile, là est la danse,
Mais sans arrêt ni mouvement.
Et n’appelez pas fixité,
Là où passé et futur se rejoignent.
Mouvement sans source ni but,
Ni ascension ni déclin.
Sans le point, le point immobile,
Il n’y aurait nulle danse,
Et il n’y a que la danse.

Thomas Stearns Eliot

Pensée

admin — Tue, 23 Aug 2011 15:12:45 +0000

L’esprit ne parle qu’à regret. Pour se charger de mots, la pensée la plus claire doit refuser d’abord de se transformer en images, s’arracher à ce qu’elle serait dans notre sommeil ; et peut-être l’effort de la traduire par des mots fraude-t-il le sommeil où nous enfoncerait son développement en images.
La pensée m’endort, c’est elle qui m’éveille.

Joë Bousquet

in » Mystique «

Centre

admin — Tue, 26 Jul 2011 15:50:22 +0000

Tout objet aimé est le centre d’un paradis.

Novalis

in » Les Grains de Pollen «

Je vous attends…

admin — Mon, 25 Jul 2011 21:49:50 +0000

Nuages, feuillages,
Bouts de cailloux, bouts de brindilles,

Cheminées, graminées,
Le vent, le temps, et quoi?

De ce qui passe,
De ce qui reste
Dessus, dessous,

De ce qui vient,
Qui ne vient pas,
Ne viendra pas,

Fleurs de granit,
Œil de zénith,

Eau mal tendue,
Herbe dodue.

Je suis présent, je vous attends.
Je n’ai pas mal.

Eugène Guillevic

in » Etier «

Rimbaud

admin — Tue, 19 Jul 2011 10:15:53 +0000

La plus grande découverte poétique a été annoncée par Rimbaud. Il a compris que les images n’étaient pas intérieures à la pensée, mais qu’elles étaient attachées aux mots et filles de leur sonorité.

Joë Bousquet

in » Mystique «

Celui qui cherche…

admin — Tue, 12 Jul 2011 16:38:41 +0000

« Celui qui cherche trouvera,
à celui qui frappe à l’intérieur, on ouvrira ».

Evangile de Thomas

Accueil

admin — Mon, 04 Jul 2011 16:03:39 +0000

Il n’y a qu’une définition de la poésie : elle est l’accueil que l’homme fait à la vie.

Joë Bousquet

in » Mystique «

Pensée

admin — Sun, 26 Jun 2011 16:57:21 +0000

La pensée est de pure lumière, comme le rêve ; mais elle s’épuise à nous animer.

Joë Bousquet

in » Mystique «

Le germe en soi

admin — Sat, 25 Jun 2011 10:09:04 +0000

Comment un homme peut-il avoir du sens pour quelque chose s’il n’en n’a pas le germe en lui ? Ce que je dois comprendre doit se développer organiquement en moi ; et ce que j’ai l’air d’apprendre n’est que nourriture, incitation de l’organisme.

Novalis

in » Les Grains de Pollen «

Le manuscrit

admin — Tue, 21 Jun 2011 15:12:28 +0000

J’ai rêvé d’un manuscrit
dont les lignes s’effaçaient une à une.
J’ai rêvé aussi de ceux qui l’écrivaient
_l’un d’eux était moi _
Eux aussi s’effaçaient un à un.
Au réveil
il ne restait plus personne.
Et il y avait une seule ligne
qui commençait aussi à s’effacer.
Cette ligne disait :
Seul dieu peut sauver de dieu.

Roberto Juarroz

in » Poésie verticale, Trente poèmes «

Mains

admin — Mon, 20 Jun 2011 14:37:12 +0000

Quelles mains pourrai-je tendre, et vers quel univers ?

Car l’univers n’est pas à moi : c’est moi qui suis l’univers.

Fernando Pessoa

Heth

admin — Mon, 06 Jun 2011 14:16:44 +0000

Laisse venir à toi ce qui n’a pas de nom :
ce qui est racine et n’a pas atteint l’air : le flux
de l’obscur qui monte en houles : le vagissement
brutal de ce qui gît et s’acharne vers le haut :
où à son tour il sera dissout dans l’ultime forme
des formes : racine inverse : la flamme.

José Ángel Valente

in » Trois leçons de ténèbres «

Lamed

admin — Thu, 26 May 2011 12:38:37 +0000

Tu touchas les eaux, le calme des eaux, et
engendras la vibration : tu poussas en cercles :
tu descendis jusqu’au limon : tu pénétras dans
la nuit et la viscosité : le multiple poussa : racine
d’engendrement : tu es tu n’es pas immortel.

José Ángel Valente

in » Trois leçons de ténèbres «

yodh

admin — Wed, 18 May 2011 14:14:09 +0000

La main : alliance de la main et de la parole :
d’aleph à tav s’étend yod : le temps indivis : la
durée de toute existence tient dans la première
lettre du nom : je ne pourrai franchir ce seuil :
ma voix n’est pas nue : la main est une vibration
très légère comme un souffle d’oiseau ou comme
l’éveil : ce qui est de temps n’est pas de temps :
je ne passerai ou n’entrerai pas dans le nom :
exil : je séparerai les eaux pour que tu parviennes
jusqu’à moi, dis-tu : la main est un grand oiseau
enflammé qui vole vers le couchant et se consume
comme une torche d’obscure lumière.

José Ángel Valente

in » Trois leçons de ténèbres «

Signe inversé

admin — Fri, 13 May 2011 13:12:24 +0000

Il ne s’agit pas de parler,
ni non plus de se taire :
il s’agit d’ouvrir quelque chose
entre la parole et le silence.
Peut-être que lorsque tout passera,
y compris parole et silence,
restera cette zone ouverte
comme une espérance à rebours.
Et peut-être que ce signe inversé
constituera une mise en garde
pour ce mutisme illimité
où manifestement nous sombrons.

Roberto Juarroz

in » Poésie verticale, Trente poèmes «

évidence

admin — Tue, 10 May 2011 15:45:19 +0000

la matière

carrément soufflée

les mains rapides

qui enroulent
les gestes uniques
ponctuant les visions

toutes ces mers
toujours humides

même sans la moindre pluie

la suffisance

l’irréfléchie

prête à nier
n’importe quelle évidence

Franck André Jamme

in » au secret «

Ce qui est…

admin — Thu, 05 May 2011 14:48:18 +0000

Ce qui est. Feuille, caillou, rivière, abeille. Une poudre levée dans le vent d’un pas. Dans la lumière et dans la nuit. Mon indissoluble parenté. La bouche, ici et maintenant et toujours. Linge qui sèche dans l’étendue. Un rien limpide dans la figure que je devine, – et dans sa dispersion.

Lorand Gaspar

in » Feuilles d’observation «

Attente

admin — Sun, 01 May 2011 07:12:33 +0000

Il n’y a pas de sens caché d’accord
Pas de signes au ciel
Ni dans les arbres
Mon cendrier se remplit
Il est quatre heures de l’après-midi
J’attends que les herbes crient

Jean-Christophe Belleveaux

in » Machine gun «