Dans la brume de l’aube, à l’heure où la rosée se condense entre les fibres du lin, les yeux du veilleur se dessillent et s’ouvrent sur la vérité. Sommeil de plomb pour d’autres et soleil d’or pour lui. D’où vient le vent, il va vers lui, émergeant des ténèbres tel une parcelle de lumière à la recherche de sa source.

Jailli du noirnéant

Les ailes éployées

ignore encore

ce qu’est ce flot multicolore

qui sourd de dessous lui

en lequel semblent se dissoudre

cendres voletantes

ignore encore

son immortalité

sa reliance à l’invisible

il est parole et mots d’Amour

ignore encore

s’il est Christ ou Phénix

les bras en croix

accueille la souffrance

et la porte en son c?ur

ignore encore

son désir de n’être que ton reflet.

Te voilà debout, pèlerin, prêt à te mettre en route, mais il faut que tu saches, pèlerin, où tu vas ! Te voilà debout, pèlerin, prêt pour ta recherche, mais il faut que tu saches ce que tu pars chercher !

Souviens-toi de ce pèlerin qui un jour également partit, mais en suivant une ombre, perdit le bon chemin. Et quand il se retourna l’ombre s’évanouit, il se retrouva seul, seul en face à face avec lui.

Ne crois pas qu’il suffise de prendre l’habit et le bourdon, ni que puissent te rassasier la gourde d’eau, le pain ou la prière. Il convient de cheminer ensemble, confondus en un seul amour, et de briser tous ces miroirs qui emprisonnent ton c?ur.



Antonio Machado

Te voilà debout, pèlerin, prêt à te mettre en route, mais il faut que tu saches, pèlerin, où tu vas ! Te voilà debout, pèlerin, prêt pour ta recherche, mais il faut que tu saches ce que tu pars chercher !

Souviens-toi de ce pèlerin qui un jour également partit, mais en suivant une ombre, perdit le bon chemin. Et quand il se retourna l’ombre s’évanouit, il se retrouva seul, seul en face à face avec lui.

Ne crois pas qu’il suffise de prendre l’habit et le bourdon, ni que puissent te rassasier la gourde d’eau, le pain ou la prière. Il convient de cheminer ensemble, confondus en un seul amour, et de briser tous ces miroirs qui emprisonnent ton c?ur.



Antonio Machado

IL y a longtemps, toutes les créatures avaient péri. Ce monde n’était plus qu’une mer, un marécage gris, brumeux, froid. Un vieil homme restait seul, épargné par la destruction, il s’appelait Markandeya, il marchait, il marchait dans l’eau glauque, épuisé, ne trouvant nulle part un asile, un être vivant, l’esprit désespéré et la gorge pleine d’angoisse. Soudain, sans savoir pourquoi, il se retourna et il vit un arbre surgi dans le marais, un figuier, et au pied de cet arbre un enfant souriant, très beau.



Et l’enfant lui dit : je vois que tu cherches le repos, entre dans mon corps.



Le vieil homme sentit en lui, subitement, un grand dédain pour une longue vie humaine. L’enfant ouvrit la bouche, un vent puissant se leva, une rafale irrésistible, et Markandeya se sentit attiré, emporté vers cette bouche. Il y entra malgré lui tout entier et tomba dans le ventre de l’enfant. Arrivé là, en regardant autour de lui, il vit un ruisseau, des arbres, des troupeaux, il vit des femmes qui portaient de l’eau, une ville, des rues, des foules, des fleuves, oui, dans le ventre de l’enfant il vit la terre entière, calme et belle, il vit l’océan, il vit le ciel illimité. Il marcha longtemps, pendant plus de cent ans, sans jamais atteindre la fin de ce corps, puis le vent se leva de nouveau, il se sentit aspiré vers le haut, il sortit par la bouche même de l’enfant et il le vit sous le figuier.



L’enfant le regarda en souriant et lui dit : j’espère que tu es reposé maintenant.





( in "Le Mahabharata" )

L’Être en effet, qui est aussi l’intelligence et le bien, est au-dessus de toute corruption et de tout changement. C’est de lui que découlent les images modelées dans la matière corporelle et sensible; elle en reçoit des déterminations, des formes et des similitudes, comme la cire reçoit les empreintes d’un sceau. Mais ces empreintes ne durent pas toujours. Elles sont saisies par le principe désordonné et tumultueux qui, relégué ici-bas loin des régions supérieures, combat contre Horus, contre ce dieu engendré par Isis pour être l’image sensible du monde intelligible.

Voilà pourquoi il est dit que Typhon accuse Horus d’être un enfant bâtard, puisqu’il n’est ni pur ni sans mélange, comme son père, la Raison divine, dont la substance est essentiellement simple et incapable de toute passivité, tandis que lui, par son entrée dans le monde corporel, est abâtardi par la matière.

Mais Horus triomphe et sort victorieux de cette accusation avec l’aide d’Hermès, c’est-à-dire de la raison, qui atteste et qui prouve que la nature en se transformant reproduit le monde à l’image de l’ordre intelligible?.



Plutarque ( Isis et Osiris)

Ô nuit frappée de cécité,

Ô toi qui va cherchant, même à travers le jour,

Les hommes de tes vieilles mains trouées de miracles,

Voici les germes espacés, le pollen vaporeux des mondes,

Voici les germes au long cours qui ont mesuré tout le ciel

Et se posent sur l’herbe

Sans plus de bruit

Que le caprice d’une Ombre qui lui traverse l’esprit…



Jules Supervielle (Gravitations)

L’homme, regardez-le bien, va vers le singe, il n’y a pas à s’en étonner. Cette baudruche risible dérive de l’androgyne, une espèce d’oiseau-roi qui a mangé sa couronne, un génie qui a mis ses ailes au secret. Il a perdu le souvenir des temps heureux où le ciel ouvrait, fermait dans son c?ur ses paupières de nuit. Il ignore que dans une autre vie qu’il a eue, la lumière ne le séparait pas de celui qu’il était; et ne venait à lui que pour donner tout le poids et toute l’étendue du bonheur à ce qui dans son moi était le plus opaque, le plus profond, et comme l’être de son être. Tout ce qui se pressait vers lui de plus éclatant lui ramassait son être en route, lui donnant un univers à connaître dans la simple idée qu’il était vivant. Maintenant ce n’est plus qu’un jeu, le plus vain de tous, d’imaginer un individu commençant dans l’illimité; mais qui aurait sa forme au-dedans de lui ? comme une main ouverte, comme une main fermée sur la totalité de ce qu’il pourrait concevoir et qui ne serait jamais l’immensité que de son amour.

Joë BOUSQUET ( Lumière infranchissable pourriture)

L’homme, regardez-le bien, va vers le singe, il n’y a pas à s’en étonner. Cette baudruche risible dérive de l’androgyne, une espèce d’oiseau-roi qui a mangé sa couronne, un génie qui a mis ses ailes au secret. Il a perdu le souvenir des temps heureux où le ciel ouvrait, fermait dans son c?ur ses paupières de nuit. Il ignore que dans une autre vie qu’il a eue, la lumière ne le séparait pas de celui qu’il était; et ne venait à lui que pour donner tout le poids et toute l’étendue du bonheur à ce qui dans son moi était le plus opaque, le plus profond, et comme l’être de son être. Tout ce qui se pressait vers lui de plus éclatant lui ramassait son être en route, lui donnant un univers à connaître dans la simple idée qu’il était vivant. Maintenant ce n’est plus qu’un jeu, le plus vain de tous, d’imaginer un individu commençant dans l’illimité; mais qui aurait sa forme au-dedans de lui ? comme une main ouverte, comme une main fermée sur la totalité de ce qu’il pourrait concevoir et qui ne serait jamais l’immensité que de son amour.

Joë BOUSQUET ( Lumière infranchissable pourriture)

De c?ur à paume

Parole circule

Et crée brut

La forme pierre

Dissoute par le sang du cilice

Transmuée sable d’or

Vivant épi de mûr froment

Poli paillé taillé

Sur une planche

Une main trace

La ligne du pain

Qui sera partagé.







La dureté du silex est surtout connue de ceux qui le frappent.

Sénèque

Ô nuit silencieuse, nuit de toutes les merveilles,

Inscris mon poème douloureux

Sur le velours noir de tes paupières,

Brode-le en lettres d?or sur ta mauve poitrine,

Accroche-le au sanctuaire de ton c?ur !



Athanase Vantchev de Thracy

Ô nuit silencieuse, nuit de toutes les merveilles,

Inscris mon poème douloureux

Sur le velours noir de tes paupières,

Brode-le en lettres d?or sur ta mauve poitrine,

Accroche-le au sanctuaire de ton c?ur !



Athanase Vantchev de Thracy

Mon ombre n’a pesé que sur mes racines. Les orages de l’été ont emporté ma tête et, plus dur et plus lisse est devenu mon bois. Beaucoup plus dur, beaucoup plus lisse que les haches du silence.

Comme l’eau de la solitude, mes feuilles imitent les oiseaux, comme les mains de l’avare, elles quittent mes rameaux, une à une, pour jouer un instant encore avec l’or du soleil, danseuses de la mort.

Mes mains flottent sur les vagues. Mes feuilles accompagnent mon chant tandis qu’autour de mon fût la bête sauvage enroule et déroule sa chaîne. Tandis qu’au rythme du bronze, ce satellite enragé m’enferme dans un cercle de sang, de bave et d’inquiétude.



Maurice Blanchard ( La Hauteur des Murs . 1947 )

Le parfum

Se promena

Nu

avec

Pour tout cache-sexe

La forme

De la fleur.



Malcolm de Chazal ( Sens magique )

Le parfum

Se promena

Nu

avec

Pour tout cache-sexe

La forme

De la fleur.



Malcolm de Chazal ( Sens magique )

La pierre

N’entend

Son coeur battre

Que dans la pluie.



Malcolm de Chazal ( Sens magique )

Vous qui savez, rives futures, où résonneront nos pas

Vous embaumez déjà la pierre nue et le varech des fonts nouveaux.



Saint-John Perse