Dans la neige s’enfoncent des lieux habités : la chambre qui veilla le miroir où j’étais,

le plus grand arbre du jardin où je suis. Et les sols dépossédés flottent parmi les

branches, recouvrent, ouvrent tous les ciels, me perdent : Seul. Plusieurs fois.

La neige. La nuit. Quelque regard où je fus.

Jean Daive

in  » 1, 2 de la série non aperçue « 

S’appliquer à réduire encore la portée de l’œil. Comme si le monde examiné, patient

modèle, se faisait concave et accueillant. Aux états les plus mesurés, les plus simples

– iris, guêpe, mica – n’attendant que d’être levés pour disparaître, qu’il n’y ait plus

lieu de s’attarder. Tandis que de petits parfums dans l’air au-dessus de l’herbe,

flottant comme des corps tiédis… petits parfums qui ne sont plus que dans les vieux

endroits…

Dominique Quélen

in  » Le temps est un grand maigre « 

… on peut nommer en toute force aussi et directement dans le présent le soleil

ascendant des mots dans la phrase. La liberté ne s’étonne que de naître à contre

champ et comme dans le vrai coeur du rêve il n’y en aura pas d’autre. Ce que nous

nommons manque, passé, mémoire, n’est qu’une fausse présence de l’instant qui

nous fait prendre ce que nous croyons et revivons pour ce que nous sommes. Or à

chaque instant le prisme de la force transfigure les totalités partielles du temps

d’avant en un geste unique qui ne pourra jamais être vécu une seconde fois. C’est

ainsi qu’il est des paysages sur lesquels nous ne cessons jamais de revenir parce que

nous ne les avons jamais encore regardés réellement comme ils sont. Nous ne

sommes pas encore en eux clairs comme le jour.

Patrick Laupin

in « L’homme imprononçable « 

Je veux que mon langage devienne tout l’être de ce qui, en moi, n’avait droit qu’au silence.

Joë Bousquet

J’ai l’habitude
De me considérer

Comme vivant avec les racines,
Principalement celle des chênes.

Comme elles
Je creuse dans le noir

Et j’en ramène de quoi
Offrir du travail

À la lumière.

Guillevic

in  » Art poétique « 

Laisser couler la source profonde, là où les mots sortent de terre, modestes et

pourtant irrépressibles. Les mots au goût de racines pourrissantes, de jus d’herbes,

au goût d’enfance et d’yeux écarquillés. Laisser monter la jouissance de vivre.

Boire sans tristesse l’eau amère des ferveurs retombées.

Françoise Ascal

in  » Cendres vives « 

………….

Qui saurait dire le Sahara d’une chambre sans toi

La foule d’un dimanche où rien ne te ressemble

Un jour plus vide que vers la mer la jetée

Le silence où j’appelle et tu ne réponds pas

………….

Aragon

in  » Les Adieux « 

En replantant des ellébores
je te parle
de nourrir le cosmos :
rien que cela

une cuillerée de terre
pour la racine encore visible

une cuillerée
pour achever d’emplir le pot

une
pour le globe tout entier

la dernière
pour sa verticale vers l’énigme.

Marie-Claire Bancquart

in  » Verticale du secret « 

Oh

jardins perdus

fontaines oubliées

prairies ensoleillées

oh douleur

splendeur et mystère de l’adversité

sang et lueurs

beauté frappée

Fraternité.

Jacques Prévert

in  » Paroles « 

Assis au bord du talus

J’écoute s’éloigner le temps

Le temps qui passe en bruissant

Est-ce la feuille est-ce le vent

Georges Thinès

in  » Mer intérieure « 

Bleus indescriptibles des hampes fleuries du delphinium. Bleu des lins, bleu des

nigelles de Damas et quelques bleus presque violets des lupins. Cette gamme de bleus

d’une si large palette me captive au point que je la scrute cent fois le jour. Peut-être

est-ce avec les delphiniums que l’enchantement est à son comble. Certains pétales

portent d’étranges traces d’irisation, le bleu prend des reflets métalliques pareils à

ceux qu’on voit aux ailes et à la gorge de certains pigeons.

Françoise Ascal

in  » Cendres vives « 

Comme certaines musiques,

Le poème fait chanter le silence,

Amène jusqu’à toucher

Un autre silence,

Encore plus silence.

Guillevic

in  « Art poétique « 

Il est possible que nous n’ayons aucun visage, mais que nous soyons tous porteurs de

masques. Et il semble que c’est pour cette raison que nous paraissons si différents les

uns des autres. Il suffit parfois de malmener très légèrement notre face d’apparat

pour que déteigne sur la peau la silhouette intime et vénérable qui est notre

représentation cachée et essentielle, l’authentique habitant.

Je conserve, à jamais, très précieusement, ma tête de mort. Elle est ma tête de mort,

ce que je cache le mieux et avec le plus de soin et aussi ce qui apparaît avec le plus de

netteté au grand jour du soleil. Ma tête de mort si fraîche est la seule chicane.

Eugène Savitzkaya

in  » Rules of solitude « 

Court stylet d’un lézard très mince comme le bleu furtif des yeux que je connais.

Herbes vertes à perte de souffle et d’incendie léger sous les mains et les doigts (légers

doigts de dés très doux sous les ongles de laque).

Où seront demain les chemins autour du lac ?

Et les oiseaux que tu nommes et que tu caches dans tes épaules ?

Cœur nid d’aventure. Nid de sang vif embrassé carnage herbu des cuisses et des bras

fracassés de verre. Et les paroles anglaises quand tu planteras la plante de menthe ici

même.

Te parler. Etc. dans le sable inondé. Dans ta douce (sereine ?) lucidité très sainte.

Eugène Savitzkaya

in  » Rue obscure « 

soleil cru

œil de silence

Ludovic Janvier

in  » Une poignée de monde « 

Voici le temps des portes qui se ferment. Les mots sont à l’abri. Ils passeront l’hiver

dans leurs coquilles. Ils dormiront. Au dehors le jardin peut disparaître.

Ils oublieront. Ils confondront le mensonge et l’amour.

Voici le temps des phrases qui durcissent.

Claude Esteban

in « Conjoncture du corps et du jardin »
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Nommer ? Le nom ne se répétait plus. Dans l’espace cinq rayons superposés

réduisaient les astres, les mers, les ciels à diverses égalités. Un germe formulait les

lois d’un univers magique, lumineux par les cris poussés dans des souffles de morts

hors d’un monde habité.

Jean Daive

in  » 1, 2 de la série non aperçue « 

C’est la fin de la journée

le poisson est rentré

la barque est repartie

les petits soleils s’éloignent

un grand verre de thé

pour réchauffer les mains et le front

la parole nue

on regarde la mer

et l’on parle de l’avenir

on joue aux cartes

on fume quelque pensée

les chats tirent l’azur

on ne regarde plus la mer

on regarde la télévision

Tahar Ben Jelloun

in  » Asilah, saison d’écume « 

Il y a des chemins

qui ne seront plus utilisés

quand le berger

qui passe chaque jour

sera mort.

Lentement la nature se refermera

sur eux

les allées et venues

cesseront.

Ceux qui passent là

depuis des millénaires

seront oubliés.

Paul de Brancion

in  » Le Marcheur de l’oubli « 

D’ouest ou d’est

Sur les plants de riz

Bruit du vent

Bashô             (1644 – 1694)

Faire un poème, c’est prendre possession d’un au-delà nuptial qui se trouve bien dans

cette vie, très rattaché à elle, et cependant à proximité des urnes de la mort.

René Char

in  » Sur la poésie « 

Franchis cheveux, nuques, regards. Franchis cerveau comme astre de l’esprit habité.

Le long d’une eau vertébrale, je glissai traversé d’ombres.

Jean Daive

in  » 1, 2 de la série non aperçue « 

Terre pauvre

terre enceinte

un cœur plein de farine

l’amour ailleurs

dans le silence de la tombe

blanche la pierre du souvenir

le vent

retourne à la vague

l’enfant

aux yeux noirs

très noirs

sourit

Tahar Ben Jelloun

in  » Asilah, saison d’écume « 

dans la brise du soir

sur les pattes du héron bleu

le clapotis de l’eau

Yosa Buson                          (1716 – 1764)