Dans le square au-dessus des Sitges, la petite fille se balance et c’est

– sans insistance – un pendule, à chaque mouvement elle s’imprègne

davantage de nuit et l’étale avec le bruissement d’une robe de veuve

sur la baie du soir. Au loin l’hôtel blêmi par la distance glisse vers le large

avec la paresse d’une arche vieillie ; la mer à nos pieds a l’éclat métallique du

crime que nous fûmes incapables de commettre.

Nous partirons, de nouveau habiterons de loin là où nous ne serons guère,

nous appuyant dans l’autre sur une vieille connaissance, plus massive et discrète

chaque jour et sur son silence complice. Plus haut, le noir des oiseaux déchire en

douce le bleu natif  et mêle étroitement nos flottements à sa trame.

Petr Král

in  » Pour l’Ange « 

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