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Si j’avais pu décrire comment les courtisanes vénitiennes

Avec un roseau taquinent un paon dans la cour

Et du brocart mordoré, des perles de leur ceinture,

Délivrent leurs seins lourds, si j’avais pu dépeindre

La trace rouge de la fermeture de la robe sur leur ventre

Tels que les voyait le timonier de la galère

Débarqué au matin avec son chargement d’or,

Et si, en même temps, j’avais pu trouver pour leurs os,

Au cimetière dont la mer huileuse lèche les portes,

Un mot les préservant mieux que l’unique peigne

Qui, dans la cendre sous une dalle, attend la lumière,

Alors je n’aurais jamais douté. De la matière friable

Que peut-on retenir ? Rien, si ce n’est la beauté.

Aussi doivent nous suffire les fleurs des cerisiers

Et les chrysanthèmes et la pleine lune.

Czeslaw Milosz

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