Sous le monde réel, il existe un monde idéal qui se montre resplendissant à l??il de ceux que des méditations graves ont accoutumés à voir dans les choses plus que les choses.



Victor Hugo ( in préface des « Odes » )

Toi, ville ! Toi, ma s?ur douloureuse qui n’as

Que du silence et le regret des anciens mâts;

Moi, dont la vie aussi n’est qu’un grand canal mort !



Georges Rodenbach (in " Les Vies encloses " ? 1896)

La Poésie sera l’intuition du Tout manifestée par le Rythme?Le Rythme n’est pas convention mais réalité. Par lui seul, la Poésie se distingue de la Métaphysique.



René Ghil (1905 )

?et quand le soir saigne parmi les tuiles,

Son ?il, à l’horizon de lumière gorgé,

Voit des galères d’or, belles comme des cygnes,

Sur un fleuve de pourpre et de parfums dormir

En berçant l’éclair fauve et riche de leurs lignes

Dans un grand nonchaloir chargé de souvenirs !





Mallarmé ( in "Fenêtres" )

Le poète est un four à brûler le réel?



Pierre Reverdy (in "Le Livre de mon bord ", 1948 )

Le poète est un four à brûler le réel?



Pierre Reverdy (in "Le Livre de mon bord ", 1948 )

La brise soufflait sur ce conciliabule de bateaux, comme éprouvant le besoin de l’éparpiller, d’en débarrasser la mer?



Pierre Loti

Le feu que tu as allumé tout à l’heure danse dans la chambre, comme une joyeuse bête prisonnière qui guette notre retour.



Colette

Ouvrir la parole

comme la barrière

sur le pré fumant

que l’aube abandonne?



Jacques Chanaz (in " Atelier d’écriture " )



http://poephile.blog.lemonde.fr/

Heureux celui qui peut, d?une aile vigoureuse,

S?élancer vers les champs lumineux et sereins.



Baudelaire

Les bois étaient tout recouverts de brumes basses,

Déserts, gonflés de pluie et silencieux;

Longtemps avait soufflé ce vent du nord où passent

Les enfants sauvages, fuyant vers d’autres cieux,

Par grands voiliers, le soir, et très haut dans l’espace.



Patrice de la Tour du Pin

Mon Dieu, venez remplir mon néant désolé…



Paul-Jean Toulet (in "Carmina Sacra "-1912)

Il était comme un vieux bois, vibrant de chants d’oiseaux…



Romain Rolland ( in "Jean-Christophe" )

Il était comme un vieux bois, vibrant de chants d’oiseaux…



Romain Rolland ( in "Jean-Christophe" )

Nuage effilé surgi du rien

B?uf lent du ciel qui trace son sillon

Et s?évapore

Nuage d?impressions

Et m?enveloppe

Cape d?hiver couleur désir de mai

A la recherche d?un chemin

Poussière d?ombre en moi

Désir d?éternité qui fuit

Lueur palpable parcelle

Coagulée

Au loin une charrette

Bringuebale

Un chant déchire le silence.

Nuage effilé surgi du rien

B?uf lent du ciel qui trace son sillon

Et s?évapore

Nuage d?impressions

Et m?enveloppe

Cape d?hiver couleur désir de mai

A la recherche d?un chemin

Poussière d?ombre en moi

Désir d?éternité qui fuit

Lueur palpable parcelle

Coagulée

Au loin une charrette

Bringuebale

Un chant déchire le silence.

Voix de Faust : Comment ne pas brûler éternellement du désir de désirer ? Je ne veux pas être apaisé !

La fumée est affectée de formes éphémères, simulacres d?hommes et de femmes, grands comme les figures des titans, qui se font, se mêlent, s?épousent, se défont. Un chant circule de l?un à l?autre, une seule voix divine pour le désir aux corps innombrables :

Tremblante je renais, je m?avance, je suis saisie,

Nuage, elle obéit à l?ordre du désir, saisie elle s?éloigne

Et je reviens, tant désirée, la même, si différente

Pareille, elle flotte et s?en va

Semblable à moi-même, un regard trop clair et je fuis

La voilà ! qui renaît, imprécise à faire mal

Comme l??uvre du désir un regard brûlant et je suis précisée

Un clin d??il la saisit, déjà elle est perdue

Comme l??uvre du désir.



Faust : Est-ce elle ou moi ? Qui part ? Qui va plus loin ? Je veux la voir à sa naissance, j?ai fouillé les rêves, j?ai détourné les fleuves de la pensée pour découvrir leurs lits, je veux la prendre à sa naissance !



Hélène Cixous (Révolutions pour plus d?un Faust – 1975)

…Baudelaire, à la fin du premier poème du Spleen à Paris , semble n’avoir multiplié les points de suspension :" J’aime les nuages…les nuages qui passent…là-bas…là-bas…les merveilleux nuages !" que pour que passent réellement sous les yeux les nuages, pour qu’ils apparaissent comme des points de suspension entre la terre et le ciel. C’est que regarder de la terre un nuage est la meilleure façon d’interroger son propre désir.



André Breton ( in "L’Amour Fou" )

Quelle est la différence entre la réalité reflétée par une image artistique et la réalité reflétée par un miroir ?

Qu?a voulu « saisir » l?artiste dans cette capture d?instant ? Que percevons-nous vraiment de la réalité ?

Quelle est la différence entre la réalité reflétée par une image artistique et la réalité reflétée par un miroir ?

Qu?a voulu « saisir » l?artiste dans cette capture d?instant ? Que percevons-nous vraiment de la réalité ?

Je suis l’atome, je suis le globe du Soleil,

A I’atome, je dis: demeure. Et au soleil : arrête-toi.

Je suis la lueur de l’aube, je suis l’haleine du soir,

Je suis le murmure du bocage, la masse ondoyante de la mer.

Je suis l’étincelle de la pierre, l’oeil d’or du métal…

Je suis à la fois le nuage et la pluie, j’ai arrosé la prairie…



Rûmi

Au-delà du bien faire et du mal faire existe un espace. C’est là que je te rencontrerais.



Rûmi

La plus belle expérience que nous puissions vivre est celle du mystère.



Albert Einstein

La plus belle expérience que nous puissions vivre est celle du mystère.



Albert Einstein

A part une montagne indienne par sa pourpre

Et cette odeur de bronze qu’ont les chevaux quelquefois

Nous sommes indifférents aux feuilles mortes

Il y a des tristesses qui ne sont pas les nôtres

C’est mon coeur qui est mon enfant

Pour toucher ce que nous avons aimé

Comme dans les pages d’un livre de lune

Nous irons dans la maison d’une campagne

Et l’ange d’un mur sera notre aîné.



Georges Schéhadé (Les Poésies – 1952)

La mémoire naquit d’un coup de bâton. Le temple fut profané par ceux qui travaillent avec les mains, par ceux qui travaillent avec les pieds. Et ce fut le matin, et ce fut la nuit pour ceux qui ont faim, pour ceux qui rêvent et pour ceux dont le coeur a ses raisons.

Je me sauve. Comprenez-le comme vous voudrez, le miracle est là, derrière la porte. Après la guerre, ce fut la guerre et maintenant c’est la guerrre et c’est la lutte impitoyable des crocodiles sous la voûte du cerveau. On déchire dans tous les sens les images de soie et d’or, on rêve de bonté, on marche sur les oiseaux. Et quel silence !



Maurice Blanchard (Le Monde qui nous entoure – 1951)

Notre vrai tombeau n’est pas dans la terre, mais dans le coeur des hommes



Proverbe persan

Peut-on dire que la transformation du fugace en éternel à quoi s’astreint la peinture est une abstractivation?

Sans doute, mais pas plus que le simple geste du promeneur ou du désoeuvré qui d’un plâtras ramassé sur le trottoir dessine sur un mur un visage quelconque ou un signe obscène. Braque, alors que précisément je l’interrogeais au sujet de la peinture abstraite, prit un morceau de craie, et sur le parquet de son atelier, rue du Douanier, esquissa d’un mouvement continu une ligne sinueuse dans laquelle il était impossible de ne pas reconnaître aussitôt un profil de visage humain, du sommet du front à la fuite du menton vers le cou. Puis il me dit: "Est-il rien de plus abstrait que celà ? Et cependant !…" Il entendait par là que le seul fait de tracer sur une surface une ou plusieurs lignes constituait une abstractivation, et que le dessin d’un visage comporte une abstraction de ce visage.



G.Ribemont-Dessaignes (in "Déjà jadis" ou "Du mouvement dada à l’espace abstrait" )

Mon Bien-Aimé dit : "Celui-ci, pourquoi vit-il ?

Puisque je suis son âme, comment vit-il sans son âme ?"

Je pleurais, Il dit : "C’est étrange !

Sans moi qui suis ses yeux, comment peut-il pleurer ?"



Rûmi (Rubâi’yât)

Nous sommes allés dans la campagne. Le poète « artificiel » cueillait les fleurs les plus naïves. Bleuets et coquelicots chargeaient nos bras. L?air était feu ; la splendeur absolue ; le silence plein de vertiges et d?échanges ; la mort impossible ou indifférente ; tout formidablement beau, brûlant et dormant ; et les images du sol tremblaient.

Au soleil, dans l?immense forme du ciel pur, je rêvais d?une enceinte incandescente où rien de distinct ne subsiste, où rien ne dure, mais où rien ne cesse ; comme si la destruction elle-même se détruisît à peine accomplie. Je perdais le sentiment de la différence de l?être et du non-être. La musique, parfois nous impose cette impression, qui est au-delà de toutes les autres. La poésie, pensais-je, n?est-elle point aussi le jeu suprême de la transmutation des idées ?…

Mallarmé me montra la plaine que le précoce été commençait de dorer :

« Voyez, dit-il, c?est le premier coup de cymbale de l?automne sur la terre. »



Quand vint l?automne, il n?était plus.



Paul Valéry (Variété II)

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