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Meta
L’ange d’un mur
04/12/05
A part une montagne indienne par sa pourpre
Et cette odeur de bronze qu’ont les chevaux quelquefois
Nous sommes indifférents aux feuilles mortes
Il y a des tristesses qui ne sont pas les nôtres
C’est mon coeur qui est mon enfant
Pour toucher ce que nous avons aimé
Comme dans les pages d’un livre de lune
Nous irons dans la maison d’une campagne
Et l’ange d’un mur sera notre aîné.
Georges Schéhadé (Les Poésies – 1952)
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