« Il n’y a pas de différence entre la naissance éternelle, la réintégration et la

découverte de la Pierre philosophale. Tout étant sorti de l’éternité, tout doit y

retourner d’une même façon. »

Jacob Böhme

in  » De Signatura Rerum « 

Comme une pierre mal tombée

Se redresse bizarrement

Un petit garçon s’arrête

Ne sait pas qu’il tord sa bouche

Comme un fragment sorti de la terre.

Il ne bouge pas, déjà

La salive qu’il avale touche sa gorge.

Comme du malheur qu’on pourrait caresser

Cet oiseau qu’il trouva, écrasé et soyeux,

C’était un matin.

Ce qui nous appelle ne bouge pas, parfois

La grande violence est venue avant.

Ariane Dreyfus

in  » La Terre voudrait recommencer « 

Le gong rend un son

comme si un soi blessé l’habitait.

Quand on le frappe, il résonne longtemps, longtemps

Profond est le lieu de la blessure.

Hwang Chi-Woo

Aubépine et rouge-épine

branches entremêlées

à la vie à la mort

Rameaux d’écume

rouge dans le blanc

blanc dans le rouge

Bois fleurissant

à la vie à la mort

Reiner Kunze

in  » Nuit des tilleuls « 

La déchirante beauté d’un arbre

qui meurt lequel

retient encore un peu ses feuilles

cette grâce distante que seul ce

qu’on abandonne affecte de posséder

ces couleurs implicites qu’ont les choses

quand elles s’achèvent

la vie qui est autour de lui dans le bois

le chant des branches et l’horizon

la vallée,

le spectacle incroyable

antique et nouveau d’un crépuscule.

Mauro Fabi

in  » Le Domaine des morts « 

Et ainsi quoi d’autre que de rester les bras pendants,

le cœur entassé et ce goût de poussière

que fut fleur ou chemin –

Le vol dépasse l’aile.

Sans humilité, savoir que ce qui reste

a été gagné à l’ombre par œuvre de silence ;

que la branche dans la main, que la larme obscure

sont héritage, l’homme et son histoire,

la lampe qui éclaire.

Julio Cortázar

in  » Crépuscule d’automne « 

A gauche de la piste qui suit en ligne droite le fond de la combe se déploie,

versant ensoleillé sans trace ni ride aucune, une étendue lisse, lumineuse, nue.

Pur espace que jonchent par poignées, délicatement, des tiges de gentianes sèches,

courts traits droits ou obliques, parfois brisés, sortant de la neige, telles les barbes

d’une gravure effacée. On dirait, dans le silence sans pesanteur qui règne,

une broussaille, plutôt un égaillement de sons à peine audibles, parents,

presque égaux, soumis à aucun ordre, qu’on tenterait vainement de rassembler,

résonnant toutefois comme la promesse d’une musique future faite de

tintements, toute proche quoique affaiblie par la distance.

Pierre Chappuis

in  » La Rumeur de toutes choses « 

Jusqu’au bout, dénouer, même avec des mains nouées.

Philippe Jaccottet

in  » Ce Peu de bruits « 

Dans la voûte du soir chaque oiseau est un point du souvenir.

Je m’étonne quelquefois que la ferveur du temps

revienne, sans corps revienne, déjà sans but revienne ;

que la beauté, si brève dans son amour violent

nous réserve un écho lorsque la nuit descend.

Julio Cortázar

in  » Crépuscule d’automne « 

Ciel couleur de fumées basses, de cendres qui auraient tout oublié du feu qu’elles furent.

Ciel qui efface le souvenir des saisons plus heureuses. Ciel fermé, porte murée.

Tout ce qui se ternit, ne renvoyant plus la lumière.

Philippe Jaccottet

in  » Ce Peu de bruits « 

Ma tête

est un arbre

toutes mes paroles

sont les feuilles

que je caresse

et plus je les caresse

plus elles te parlent

Henri Meschonnic

in  » Demain dessus demain dessous  »

un paon mort en rêve
la lune éclaire son corps

des cactus envahissent
la chambre sur le toit

vieux oiseaux desséchés
empalés sur piquants

dans leur gorge gémissent
des vents qui appellent

le paon mort se dresse
corps luisant de lucioles

lune pendue à la chaîne
sur une horloge noire

chavire les arbres et
la maison se décompose

un paon mort en rêve
ses yeux s’ouvrent clairs

Joy Goswami

in  » Suryo pora-cha « 

Deviens tel un enfant,

rends-toi sourd et aveugle !

Tout ton être devenir néant,

dépasse tout être et tout néant !

Laisse le lieu, laisse le temps,

et les images également !

Si tu vas par aucune voie

sur le sentier étroit,

tu parviendras jusqu’à

l’empreinte du désert.

MAITRE ECKHART

in  » Le grain de sénevé « 

un visage à la nuque

et tu vois ce qui est

moins rare qu’un ange

Bernard Noël

in  » La Moitié du geste « 

les guerres défilent vers le passé

empilant tertre sur tertre

qui pointent dans le gel

derrière eux les petites maisons

arborent leurs lampes brillantes

pour les êtres qu’elles ont perdus

Joy Goswami

in  » Suryo pora-cha « 

j’entends des cris

ils viennent du bout du monde

ils tournent comme des enfants

autour de moi

chaque cri est un visage

je me vois en eux

je me multiplie en eux

et leurs cris deviennent

mon visage

je ne me reconnais plus

mais plus je les entends

plus je deviens ce que je suis

Henri Meschonnic

in  » Demain dessus demain dessous « 

……..

S’il existe une consolation

elle se trouve dans l’espace

dans la couleur de l’air

Idée parfaite de la liaison

hors le temps, dans l’étendue

inconcevable d’un champ de particules

Dans la durée

impalpable d’une

mémoire incertaine

Paul Louis Rossi

in  » Visage des nuits « 

ce sont eux les cendreux, les éteints

couve la braise dans leur bois

semi-carbonisés enterrés sous les couches de vase

ils fuient depuis des décennies

chaque seconde est centuplée par le passage

c’est mon travail aujourd’hui de sonder leurs lits

les couvrir tendrement

dans des draps de boue

ce sont nos mères nos pères. je dois trouver leurs os

creuser cent trous tombes tranchées, il faut

fouiller des années de chagrin colère cendre et sang

Joy Goswami

in  » Suryo pora-cha « 

Nul ne peut expliquer pourquoi

le dernier arbre au bord du précipice

a cette étrange forme double

qui semble vouloir retenir quelqu’un

de tomber dans la pente invisible

or il n’y a personne

absolument personne

alentour ni à l’horizon

aucun poids non plus pour jouer

le rôle de la chute

c’est dans le même silence

au zénith à midi ou la nuit

échevelé de tremblantes étoiles

que l’arbre est là et qu’il paraît veiller

sur quelqu’un qui ne viendra pas

à qui peut-être on a dit : « prenez garde !

attendant depuis trop longtemps

cet arbre mort ne saurait plus

empêcher son seul fruit de tomber

François Montmaneix

in « Peintures noires »

L’âme dort

les organes internes sont

en bonne santé

les cellules brûlent

avec une ardeur soumise

invisible est le paisible

ronronnant enfer

le suave fléau

d’âme rate

cœur boyaux.

Bartolo Cattafi

ce qui en moi dit non

me chasse du présent

voici la vide lumière

ne cède pas à l’ange

le destin n’est ni clair ni sombre

il est le lieu mobile

où le dedans et le dehors

se croisent

en forme de je

Bernard Noël

in  » La Moitié du geste « 

moi

comme un arbre

je dis oui à tous les souffles

c’est ce qui me tient lieu de pensée

sinon que mes racines

parfois me montent à la tête

et je ferme les yeux

sur ce que je suis

moins je sais ce que je dis

moins je sais ce que je suis

plus les paroles me poussent

bientôt je serai

avec toi une forêt

Henri Meschonnic

in  » Demain dessus demain dessous « 

Un temps

l’esprit serpente en certaines choses

les réveille les attise

rend l’air vif renverse

le panier de pommes

le pommes roulent le long de la sente

qui peut également ne pas être en descente

ni sombres ni joyeuses

elles finissent leur course dans l’herbe

parmi les pierres

trognon pulpe peau

l’esprit a disparu.

Bartolo Cattafi

in  » L’Alouette d’octobre « 

chaque passant

est un soleil

nous passons

dans la lumière

les yeux fermés

avec l’inquiétude

de ne pas nous reconnaître

dans la foule

je te serre

de tous mes yeux

Henri Meschonnic

in  » Demain dessus demain dessous « 

La ligne le fil

que tu extrais depuis le touffu du dessin

sont de par eux-mêmes un dessin

à apprendre par cœur

à aimer

lorsque la jungle le fil le labyrinthe

font pression sur nos portes

les ouvrent grand

et que sous leur poussée tu vacilles.

Bartolo Cattafi

in  » L’Alouette d’octobre « 

Ton corps

Chante                  Dans l’obscurité

Plus rapide encore qu’un destrier lancé dans sa course

Au centre des dures empreintes de sabot

Il brosse les feuilles        Le plaisir     Mes épaules

Jangbu (Chenaktsang Dorje Tsering)

in  » Neige d’août n°18 « 

en chaque mot

un nom perdu

l’autre s’éloigne

ô buée

pour être là

il faut faire du temps

Bernard Noël

in  » La Moitié du geste « 

Quand je mourrai, fiston,

Que ce soit moi, l’enfant, le plus petit.

Et toi, prends-moi dans tes bras

Et emmène-moi au-dedans de chez toi.

Déshabille mon être humain et fatigué

Et couche-moi dans ton lit.

Et raconte-moi des histoires, au cas où je me réveillerais,

Pour que je puisse me rendormir.

Et donne-moi des rêves à toi pour que j’en joue

Jusqu’à ce qu’en naisse certain jour

Dont toi seul sais bien ce qu’il est.

Fernando Pessoa

fournaise force mes yeux à s’ouvrir. soulevant une strate

sable j’émerge. plus de glace sur les monts

les arbres sont devenus bâtons

la ville de fer aux briques noires une masse de boue et béton

en roue géante le soleil éparpille son jaune pâle

après ces millions d’années, le ciel est à bout

son énergie consumée dans les airs

autour un océan de sable, les mains jointes

j’invoque le ciel : descends sur moi,

macule mon front de ton soleil de cendre

Joy Goswami

in  » Suryo pora-cha « 

……

Éveiller celui qui dort,

c’est imposer à l’autre

l’interminable prison de l’univers,

de son temps sans déclin ni aurore,

lui révéler qu’il est quelqu’un ou quelque chose,

soumis au nom qui le dévoile

et à l’amoncellement des hiers.

C’est enfreindre son éternité.

C’est l’accabler de siècles et d’étoiles.

C’est rendre au temps un autre Lazare

chargé de souvenirs.

C’est faire injure à l’eau du Léthé.

Jorge Luis Borges

in  » Les Conjurés « 

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