Dans la voûte du soir chaque oiseau est un point du souvenir.

Je m’étonne quelquefois que la ferveur du temps

revienne, sans corps revienne, déjà sans but revienne ;

que la beauté, si brève dans son amour violent

nous réserve un écho lorsque la nuit descend.

Julio Cortázar

in  » Crépuscule d’automne « 

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