Oh brisez vos balances et vos mètres !

Et je ne veux que le rythme insouciant et hasardeux de la mer

Oh ! ce qui est insaisissable ici-bas – Ces parfums qui passent – ces sons que l’on

entend sans voir de bouche et sans avoir tendu l’oreille – oh ! aimons-les et n’en

parlons jamais pour que le Docteur ne vienne pas nous démontrer avec ses

instruments la raison de ce qui nous charme (grise) étonnamment.

Saint-Pol-Roux

in  » La Rose et les épines du chemin « 

D’un côté, le monde qui est mystère, de l’autre, la poésie qui est un autre mystère :

entre les deux, la langue qui doit être claire, aussi claire que possible, car il faut

beaucoup de clarté pour révéler l’obscur en tant que tel.

Gabrielle Althen

Ce que j’écris et qui,

doré par mon orgueil,

me semble traits de feu

n’est peut-être que lueurs sur un marécage

ou flamboiement de feuilles mortes.

Michel Leiris

in  » Ondes « 

Maintenant que les langues humaines s’usent & sombrent

que la meute fascinée par les écrans bégaie

toi, nerf & muscle

tends encore la corde de la lyre

frappe le ventre du tambour d’aisselle

jette les braises dans le cercle des danseuses

& module

Auxeméry

in  » Les Animaux Industrieux « 

Rouges camélias

les mots flottent ce sont des fleurs

têtes coupées qu’on voit passer dans le courant

ce sont des fleurs

sur les marches de pierre

dans le printemps à Shishigatani

discipline des mots

pétales de l’être

ou

déréliction

Pavie Zygas

in  » berceau de branches vide  « 

il faudrait

avaler sans les digérer

les moments de temps

qui frisent l’éternité

et dans le jour blafard du lendemain

se dire que le temps du tableau

est toujours mêlé

que tout reste à faire

que tout est à recommencer.

Catherine Weinzaepflen

in  » Le temps du tableau « 

Je m’arrête : il y a un point à ma promenade comme à une phrase que l’on a finie.

C’est le titre d’une tombe à mes pieds, à ce détour où le chemin descend. De là je

prends ma dernière vue de la terre, j’envisage le pays des morts. Avec ses bouquets

de pins et d’oliviers, il se disperse et s’épand au milieu des profondes moissons qui

l’entourent. Tout est consommé dans la plénitude. Cérès a embrassé Proserpine.

Tout étouffe l’issue, tout trace la limite. Je retrouve, droit au pied, des monts

immuables, la grande raie du fleuve ; je constate notre frontière ; j’endure ceci.

Mon absence est configurée par cette île bondée de morts et dévorée de moissons.

Seul debout parmi le peuple enterré et mes pieds entre les noms proférés par

l’herbe, je guette cette ouverture de la Terre où le vent doux, comme un chien

sans voix, continue depuis deux jours d’entrer l’énorme nuage qu’il a détaché

derrière moi des Eaux. C’est fini ; le jour est bien fini ; il n’y a plus qu’à se retourner

et à remesurer le chemin qui me rattache à la maison. À cette halte où s’arrêtent

les porteurs de bières et de baquets, je regarde longuement derrière moi la route

jaune qui va des vivants chez les morts et que termine, comme un feu qui brûle

mal, un point rouge dans le ciel bouché.

Paul Claudel

Je voudrais pénétrer dans les profonds reflets,

pénétrer dans la lumière de ces grands miroirs

que la mer forme dans les sables de ses rivages,

et de leurs profondeurs horizontales, loin,

mourir, vivre à peine.

Silvina Ocampo

in  » Poèmes d’amour désespéré « 

………………

De l’aube bâillonnée un seul cri veut jaillir,

Un soleil tournoyant ruisselle sous l’écorce.

Il ira se fixer sur tes paupières closes.

Ô douce, quand tu dors, la nuit se mêle au jour.

Paul Éluard

in  » Capitale de la douleur « 

un tourbillon se forma au centre de la goutte,

et en lui l’être tomba et disparut.

Elle l’appela être, mais c’était un cactus absent des représentations des hommes.

Être, cependant, charnu et replet que, intérieurement, elle surnomma délire.

Délire faisait tourner la manivelle de la machine du dictionnaire, et ce qui

explosait en couleur verbale sur l’écran,

de la projection d’une branche de langage,

indescriptiblement,

soufflait et existait.

Maria Gabriela Llansol

in  » Ami et Amie « 

Le jour m’étonne et la nuit me fait peur

L’été me hante et l’hiver me poursuit

Un animal sur la neige a posé

Ses pattes sur le sable ou dans la boue

Ses pattes venues de plus loin que mes pas

Sur une piste où la mort

A les empreintes de la vie.

Paul Éluard

in  » Dignes de vivre « 

…N’être enfin que parole

toute vie toute mort dévorée flammes forces

confondues force d’un seul secret seule flamme

un chant s’élève

en lui jusqu’au silence rutilant

se tendre disparaître

est-ce périr

mais l’oiseau qu’annonce-t-il arc-en-ciel son vol paisible

il veille au seuil nouveau…

Pierre Dhainaut

Au devant de la vie froissée

à froid du fleuve

noir

du Voile épris

en veilleur de nuit

de près la bouche

tu vagabondes

–Le râle

à bout de vent

comme un souffle de faux plis

Laurine Rousselet

in  » El respir  « 

Le feu

le bégaiement

ultime

de

la

mort

Joseph Julien Guglielmi

in  » Le Pyromène « 

Molle rive dont le dessin

Est d’un bras qui se plie,

Colline de brume embellie

Comme se voile un sein,

Filaos au chantant ramage –

Que je meure et, demain,

Vous ne serez plus, si ma main

N’a fixé votre image.

Paul-Jean Toulet

in  » Trois contrerimes et un dixain « 

L’inatteignable, tel est le visage.

Et comme l’horizon, il brille

presque dénué de sens

nu, premier, natal .

Alain Suied

in  » L’Éveillée « 

Visages

nés

pour trouer l’obscur

recours de la lumière

en quête d’elle-même

visages trop lisses

dans la cage d’os

tourne

une meute inapaisée

retourner le temps

libérer

la fougère fossile

lovée sous mon cortex

Françoise Ascal

in «   Si seulement  »

Pluie.

C’est une douceur chuchotée qui contient une langue acharnée de millénaires.

Obscure bouche fendue par un rêve sans âge. Qui sait où s’arrache le futur de

toutes respirations… qui sait avec quelles imprévisibles images le cœur est lié au

vivant… Ce qui trame les yeux…

Il y a un chant, un parfum, un visage & la main qui, ailleurs, lisse une tombe

muette.

Claude Chambard

in  » le chemin vers la cabane « 

C’est les doigts dans la bouche, le jour, la venue du bleu. Scansion des couleurs

supposées. Le voyage ne sera pas. Il prépare & jette bas. Le dehors n’a jamais été si

clair. La terre se fond dans la rumeur du paysage, là où ça commence, là où la voix

se délabre. Fragments d’un sol tapissé de larmes, quelque chose d’infime trouble

les racines.

La respiration est un aveu

Claude Chambard

in  » le chemin vers la cabane « 

Qu’est-ce que c’est ?

Nous ne le savons pas. Nous voulons

comprendre. Nous bâtissons

à mains nues, la blessure

qui nous sert de seuil.

Dans la chair, cela entre

cela devient nous, cela parle.

Parole :

voilà, peut-être, ce que c’est

– une parole, un souffle, un cri

– ô pur instant sans lieu et sans espace –

vibrant sur les fondations de la blessure

sans chair de la Disparition.

Alain Suied

in  » Laisser partir « 

Las à mourir, nous reposons sous l’arche d’un sureau,

Les yeux au vol des mouettes grises.

Georg Trakl

in  » Vingt-quatre poèmes « 

Brefs moments de bonheur

Quand j’oubliais d’être moi

et que je n’étais plus que la conque

où vient souffler l’Océan noir…

Max Rouquette

in  » Revue  Europe n°950-951 « 

Dans la gorge, la parole attend son heure, attend sa nuit…

Stefanu Cesari

in  » Forme animale, A lingua lla bestia « 

Poème : ni âme, ni corps ; ni matière, ni esprit ; ni délivré de toute contingence ni

assujetti irrémédiablement à l’ici-bas ; ni pur sens, ni pur bruit de paroles ; à la fois fol

oubli et mémoire fidèle de notre condition terrestre ; et cela également, les deux

ensemble, montant et descendant toujours l’échelle de Jacob, contemplation et

procession, regard céleste sur le monde d’en bas et aspiration de l’être captif vers la

nuée céleste : ange, messager qui délivre la parole et la captive en même temps.

Jean-Yves Masson

in « La poésie, c’est autre chose »

La cendre mouillée des feux anciens, trouée par les doigts de la pluie. Le feu, dieu de

toujours, y règne encore. Venu de haut. Parmi les mondes. Et pour mémoire. Et nous

ne pouvons pas l’oublier.

Etincelle d’astre à la fin du monde. Pour se souvenir. Là-haut des regards brillants

pour nous suivre… Peut-être…

Max Rouquette

in  » Poèmas de pròsa, Poèmes en prose « 

Bas du quartier Secteur Bachoura derrière un mur de parpaings roses

Tu rentres parmi l’herbe, de la pierre blanche mise là, reste d’un ciment.

Fenêtres défaites, le petit toit de tuile aussi,

De plusieurs vieilles maisons, perdues parmi des immeubles pas si anciens, certains

dressent de hautes formes étroites, béton ; et le vert d’un seul palmier se perd dans

tout ce gris.

D’autres arbres, un eucalyptus, des branchages encore nus, on ne distingue pas si

bien

Le détruit de ce qui se construit.

James Sacré

in  » Une idée de jardin à Beyrouth « 

Je n’ai pas de forêts

pour changer d’oxygène

ni de mers où glisser

le corps de l’enfance.

Patricia Grare

in  » la mêlée « 

Pressentiment – cette ombre longue – sur le Gazon –

signe que les Soleils déclinent –

L’annonce à l’Herbe effarée

Que la Ténèbre – va passer –

Emily Dickinson

in  » Y aura-t-il pour de vrai un matin « 

Ils avaient pratiqué la littérature, qui est un genre de délinquance et d’espionnage

comme un autre et qui, comme eux, ne sert qu’à vivre, ou qu’à se supporter un peu.

De son adolescence soudain remuée un vers s’imposa tout à coup impérativement :

 » parce que l’homme est frontière du feu  » dit-il. Mais ensuite, il resta silencieux.

En effet, si ce vers fut jadis une flèche, il était aujourd’hui une flèche fatiguée.

Sans la force ni la foi de l’imaginer capable de se ficher quelque part, il l’a laissé là sur

la table, pour qu’il tienne au moins compagnie au tabac…

Santiago Montobbio

in  » Le Théologien dissident « 

…la pâleur j’y consens, que soit diaphane

ce qui doit l’être et que le reste fane…

Bertrand Degott

in  » A chaque pas « 

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