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Pluie
12/01/10
C’est les doigts dans la bouche, le jour, la venue du bleu. Scansion des couleurs
supposées. Le voyage ne sera pas. Il prépare & jette bas. Le dehors n’a jamais été si
clair. La terre se fond dans la rumeur du paysage, là où ça commence, là où la voix
se délabre. Fragments d’un sol tapissé de larmes, quelque chose d’infime trouble
les racines.
La respiration est un aveu
Claude Chambard
in » le chemin vers la cabane «
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