Ton sang est feu, et il neige dans tes yeux.

Antonio Porchia

in  » Voix « 

autour de toi toutes les choses sont à leur place

et luisent, mais est-ce entre elles ce qui les sépare,

les réunit, l’intervalle dis-tu, c’est ça, oui

l’entre ce qui vient et ce qui s’en va, ce léger

éclat…

Jacques Ancet

in  » L’identité obscure « 

…dans l’angle où on dort, une équerre de bois ferme le ciel, on écoute la nuit

descendre dans la voix la plus basse, un souffle court dans les feuilles par l’herbe

plaquée, couleur de bête morte, sous le temps qui penche disparaît un pays sans

bruit, les mains serrent sur le drap le froid découpé vif dans la fenêtre …

Mary-Laure Zoss

in  » Le noir du ciel « 

Principe de cité

la muraille     fermement    étreignait le vide

dans l’ombre

cette forme   qu’autour de nous           elles disaient

être la ville

Michèle Marie Denor

in  » Sombres, dans la ville où elles se taisent « 

Comme certaines musiques
Le poème fait chanter le silence,

Amène jusqu’à toucher
Un autre silence,

Encore plus silence.

Guillevic

in  » Art poétique « 

et pure et simple

profond sans lieu tout comme

tranquille insoupçonné

spacieux et clairs

je dors entier

et – sème-toi

cligner se mélanger les yeux

cela se sème

et c’est

Guennadi Aïgui

Je ne cours pas après la vie c’est elle

qui me croise et me recroise

à chaque regard chaque rencontre

j’en ai dans toutes mes mains

je la crie de tous mes yeux

et elle s’endort dans mes bras

j’en perds le compte du monde

je ne fais plus de différence

entre la mémoire et

l’oubli.

Henri Meschonnic

in  » De monde en monde « 

Il y aura ce que nous avons été pour les autres, des bribes, des fragments de nous

que parfois ils crurent entrevoir. Il y aura ces rêves de nous qu’ils nourrirent, et

nous n’étions jamais les mêmes, nous étions chaque fois des inconnus

magnifiques qu’ils inventaient, ces idées de nous telles des ombres fragiles dans de

vieux miroirs oubliés au fond des chambres, et qui ajoutées à nos propres rêves,

nos propres et inlassables tentatives de nous-mêmes, composeront durant

quelques années encore la vie sur cette terre cette étrange et brillante, et

croirait-on inoubliable mosaïque, où rien ni personne ne permettra de dire

vraiment qui nous fûmes.

Michèle Desbordes

in  » Les petites Terres « 

La poésie nouvelle fait bouger les mots sur la page : ils ont des pattes, ils ont des

roues, des mains, des pieds, des lumières proches et lointaines.

Ça bouge comme un œil.

Pierre Garnier

in  » Manifeste pour une poésie nouvelle visuelle et phonique « 

Nous imaginons l’infini en regardant le ciel ouvert au-dessus de nous.

Mais le ciel des poissons est une surface éblouissante posée sur le monde…

Ariane Gravier

in  » mathématiques des poissons « 

Que jaillisse encore l’apaisante étincelle

entre le signe et l’inconnu

terre ou soleil flamme ou femme aubes ou nuits

par le silence appelés.

Feu précaire amoureuse et seule mesure

de notre vie

de notre éveil

la lueur première perpétue son écho

relance un regard

flèche au cœur du temps.

Georges-Emmanuel Clancier

in  » Vive fut l’aventure « 

Inconsisté       fièvre de gris

chaque nuit              la lente fleur sous-marine

se déploie sous la paupière

et nous créons la mer ultérieurement….

Michèle Marie Denor

in  » Sombres, dans la ville où elles se taisent « 

Le « Diseur de mots » est le poète véritable, celui qui fait rendre au langage tout ce

qu’il enferme de l’âme, et non seulement la pensée décantée par la logique, mais

l’autre souterraine, qui ne répond à rien. Diseur de mots est celui qui sait établir

entre ces mots le potentiel d’une charge nécessaire à l’étagement de mouvements

compliqués  et d’épaississements graves formant la matière mentale. Songez à un

seul de vos rêves. Le diseur de mots est celui qui, dans l’extrême veille, harponne

un équivalent du rêve.

Pierre Jean Jouve

in  » En Miroir « 

Sur les côtés de la cour, à l’intérieur des couloirs, des bâtiments, des mottes et des

croûtes de paysage, dort encore le corps des juges et des acteurs, et des

exploiteurs-explicateurs de toutes choses, des hommes sûrs de soi.

Alors, pour moi seul, comme pour chaque homme seul et qui n’a pas encore parlé

de ce jour après le silence de la nuit, étant debout et l’œil ouvert, pendant un court

moment tout se remontre à froidement nommer. J’ouvre la bouche. Enfin, me

semble-t-il, je vais pouvoir parler, parmi le chœur des choses qui à ce moment

toutes ensemble se renomment distinctement l’une à l’autre, sans exagération

aucune et sans rayonnement excessif. Les valets du jour cependant enlèvent leur

manteau sur toute la ligne aux invités…

Francis Ponge

in  » Nouveau nouveau recueil « 

Un peuplier sous les étoiles

que peut-il.

Et l’oiseau dans le peuplier

Rêvant, la tête sous l’exil

tout proche et lointain de ses ailes,

Que peuvent-ils tous les deux

Dans leur alliance confuse

De feuillages et de plumes

Pour gauchir la destinée.

Le silence les protège

Et le cercle de l’oubli

Jusqu’au moment où se lèvent

Le soleil, les souvenirs.

Alors l’oiseau de son bec

Coupe en lui le fil du songe

Et l’arbre déroule l’ombre

qui va le garder tout le jour.

Jules Supervielle

in  » Gravitations « 

Au tombeau, même si j’y entre, pyramide ou dôme, vers le cénotaphe où le reste

des restes s’épuise, le coffre, le cercueil, sein des seins, restent au dehors de ce

dedans — forclos ; au dehors de ce dedans — crypte ; au dehors de ce dehors, au

dedans de ce dehors. Et quand je percerais le plomb, pilleur de cendres, aucun

reste ne serait à la merci de mon vol ; la tombe se serait reconstituée hors de moi.

Un tombeau a lieu pour que l’absence s’y creuse autre que toute absence de

présent, et d’où rayonne une absence qui évide le dehors.

Michel Deguy

in  » Donnant donnant « 

Et le bateau, facilement,

plus haut – nous ne pesons rien ! –,

brise, rapide,

l’eau,

qui lui orne les flancs

d’un ras noir, rompu en de rouges argents vagues,

éclat indécis

de planètes

et de la voie lactée.

Nous allons au cœur par le mystère,

tremblants, sans parler, tous en proue,

dans un immense désir.

Juan Ramón Jiménez

in  » Journal d’un poète jeune marié « 

«    Et désormais tu dors en moi avec tes mains de gisant, avec tes yeux couleur de

menthe.

Tu dors avec tes mains feutrées, la croix posée sur tes matins et maintenant tu

restes couvert des larmes du silence.

Et désormais, demeure en moi avec ton corps de pierre, ta respiration de dormeur

dans l’eau originelle des matins de lumière. »

Béatrice Bonhomme-Villani

in  » Passant de la lumière « 

Si tu as un monde, ne le perds pas en cherchant en lui un monde.

Antonio Porchia

in  » Voix abandonnées « 

Pas de bruit ­

Du bruit point, mais le regard de pluie d’un vieux chien :

Désarroi ­

Vouloir crier ­

Essayer de trouver comment lancer l’appel ­

L’appel contre le temps figé : Nul ­

Voix sans chair. Voix absente ­

Alors ?

Se déprendre du monde.

Descendre au fond de la mémoire :

Et relancer le temps.

Edith Azam

in  » Rupture « 

Qu’y a-t-il en nous de pareil aux herbes ?

Fines et nues, toujours d’humeur froide,

Froides et unes,

Non pas mille grâces mais mille herbes,

D’attitude très naturelle.

Contentes sur place,

Sûres à l’ancienneté de leur décoration,

Elles assistent au bœuf.

Francis Ponge

in  » Lyres « 

Femme ou bête

quoi que tu sois

couvre-moi j’ai froid

des pieds à la tête

couvre-moi j’ai peur

des tempes aux genoux

des reins au cœur

couvre-moi je tremble

André Laude

in  » Le bleu de la nuit crie au secours « 

On dessine sur le sable un cercle

après quoi on le coupe en deux,

avec la même baguette de noisetier on le coupe en deux.

Après cela on tombe à genoux,

après cela on tombe sur les paumes.

Après cela on frappe le sable du front

et on demande pardon au cercle.

C’est tout.

Nichita Stanescu

in  » Les œuvres imparfaites « 

Si nous mourons peut-être est-ce pour cela ?

Pour que l’air liquide des jours

secoue soudain le temps et lui donne de l’espace

pour que l’invisible, le feu des attentes

s’écarquille dans l’air

et consume ce qui nous semblait être

notre seule récolte

Antonella Anedda

in  » nuits de paix occidentale & autres poèmes « 

Arches hardies par-dessus les paupières

barque rouge ardent des lèvres

vient l’hiver, passe l’hiver

les glaces emporteront le pont

Zbynek Hejda

in  » Valse mélancolique « 

Dans le bord scindé, dans cette lumière

dernière qui impose silence aux branches,

là où la terre peut

répandre dans les airs son haleine ou ses cendres,

ici, dans la cécité de ce bord,

mes mains te cherchent, et ne palpent

que ton visage incarné dans les mots.

Rafael-José Díaz

in  » Le Crépitement « 

sous chaque vivant il y a un mort, l’un mangeant la chair de l’autre

l’ange et l’oiseau se disputent les restes

Françoise Collin

in  » On dirait une ville « 

Je ne sais pas me reconnaître

Tout est pareil dans le matin

Ici des ombres là du feu

Qui prend sans qu’on n’en sache rien

Les grandes roches taciturnes

Font sur le champ que rien n’émeut

Comme des corps lourds de sommeil

Robert Momeux

in  » Lanterne sourde « 

Un visage à la fin du jour

Un berceau dans les feuilles mortes du jour

Un bouquet de pluie nue

Tout soleil caché

Toute source des sources au fond de l’eau

Tout miroir des miroirs brisé

Un visage dans les balances du silence

Un caillou parmi d’autres cailloux

Pour les frondes des dernières lueurs du jour

Un visage semblable à tous les visages oubliés.

Paul Eluard

in  » La vie immédiate « 

L’âme à la rue entre deux bruits. Et je ressemble à un âne entre ses deux ballots.

Une vapeur s’élève ? C’est un soupir qui monte du lieu qui fut moi, dont je fus

évincée, et qui dure et s’exhale comme une fleur demeurée telle, qui n’existerait

cependant que par le souvenir qui en persiste.

Gabrielle Althen

in  » Carnets « 

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