…dans l’angle où on dort, une équerre de bois ferme le ciel, on écoute la nuit

descendre dans la voix la plus basse, un souffle court dans les feuilles par l’herbe

plaquée, couleur de bête morte, sous le temps qui penche disparaît un pays sans

bruit, les mains serrent sur le drap le froid découpé vif dans la fenêtre …

Mary-Laure Zoss

in  » Le noir du ciel « 

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