Nous sommes cet éphémère,

cette neige nocturne tendue

entre l’inconnaissable du ciel

et la terre des morts.

Le feu. Nous cherchons le feu

lorsque l’eau seule conviendrait à nos nervures!

Et toute cette blancheur vue

à la lampe de notre orgueil,

sans joie, sans leçon préalable de ténèbres,

est un mal qui nous pousse au désert…



Jean-Luc Aribaud

in " Une brûlure sur la joue "

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