Arbres

Tendues les mains qui griffent les nuages

Tombent de noirs oiseaux



La boue monte



Les feuilles s’agitent plus haut encore



Les branches me traversent se perdent dans les dernières ramures du sang

Elles parlent autour de mes doigts



La respiration du jour se fait ici



Le matin le crépuscule je les appelle ici



Je les couvre d’enfance



Je broie les écorces



Ici le temps se mesure à la tranche d’un chêne abattu



Et les reflets du ciel dans les ornières froides



Enracinent ton image dans mon ventre.



Georges Jean

in " Les mots du ressac "

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