Son visage derrière la vitre. Un temps gris et pluvieux. Lui marchant sur un

chemin bourbeux, tête baissée, vêtu d’un long manteau. Son silence. Sa distance.

Le fleuve qui passait en bas de la maison. Les livres qu’il collectionnait, dont les

siens, dans une bibliothèque invisible, ou peut-être aménagée dans ses propres

œuvres. Une vie quasiment inconnue, seuls quelques actes répétés : marcher le

long du fleuve, s’asseoir dans un fauteuil, rouler en voiture sur des petites routes

champêtres. L’aspect confortable de cette existence retraitée. Des livres arrivaient

par la poste. Des amis lui rendaient visite, des inconnus passaient pour se

prosterner en silence. Son écriture était renforcée année après année par cette

posture lointaine, magnétisant le lecteur dans un éloignement toujours plus

grand. Son visage derrière la vitre : le voyant, on se disait que cet homme si seul

gouvernait quelque contrée inconnue.

Laurent Margantin

in   » La Main de Sable « 

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