Le temps travaille trop, on est déjà dimanche

ce matin en ouvrant la fenêtre,

il neige en silence, les rues sont d’antan ;

de la ville, la rumeur est absente,

c’est la neige, ou la nuit en son cœur qui l’interrompt

— ou la mort, insistante à sonner l’heure

qui ponctue plus sonore les rêves.

Étienne Faure

in  » Vues prenables « 

Pas de commentaire »

Pas encore de commentaire.

Flux RSS des commentaires de cet article. TrackBack URL

Laisser un commentaire

Nom (obligatoire)

Adresse de messagerie (ne sera pas publiée) (obligatoire)

Site web