Quelque chose, on dirait de l’air. Moins, une attente sans objet, puisque les objets ne

font que dessiner le vide sur lequel ils se détachent. Ce désir, seul, minuscule, mais

tenace. Une sorte de lueur, comme sous une porte. Ou entre les paroles, cette rumeur

filtrée qu’on entend parfois, si on s’arrête. [...] Passage ou frôlement, trace, éclat ou

germe –, saisissement. Mais sans rien qui saisisse qu’une absence si proche. Alors on

est là aussi, parce que c’est là. Juste le temps de ne pas le dire. D’en laisser comme le

nimbe sur une page.

Jacques Ancet

in  » Journal de l’air « 

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