L’horizon, surligné d’accents vaporeux, semble écrit en petits caractères, d’une encre

plus ou moins pâle selon les jeux de lumière.

De ce qui est plus proche je ne jouis plus que comme d’un tableau,

De ce qui est encore plus proche que comme de sculptures, ou architectures,

Puis de la réalité même des choses jusqu’à mes genoux, comme d’aliments, avec une

sensation de véritable indigestion,

Jusqu’à ce qu’enfin, dans mon corps tout s’engouffre et s’envole par la tête, comme

par une cheminée qui débouche en plein ciel.

Francis Ponge

in  » Pièces « 

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