Cette ville…

09/10/09

« cette ville est singulière, redoutable, n’est pas ville d’hommes, mais étrangère de

toujours aux hommes qu’elle porte, échappée, croisant loin, dégagée de tout passé, de

toute emprise humaine, oublieuse, hautaine malgré ses pierres déchues, ses murs

dépouillés de l’emblème des bâtisseurs, poreux, gangrenés, revêtus comme d’un

haillon royal de cette mousse adamantine et rugueuse du sel, qui les exalte dans un

fulgurant scintillement sitôt qu’un rai de clarté filtre entre deux coulées d’ombre.

« ici on ne patine plus les murs à s’y adosser longtemps les soirs d’été, il n’y plus d’été

mais la réclusion dans un demi-sommeil inquiet, humide, flottant aux abords d’une

aube immuablement sertie dans l’hiver, et les jardins qui s’ensauvagent sécrètent

leurs propres ténèbres, parfois ponctuées de fluorescences vertes, furtives, rats,

chouettes, chiens errants

[…]

« c’est une ville aveugle, qui descend éperdument vers la mer, et quand j’étends les

bras, elle roule avec moi d’un horizon l’autre, elle tangue, s’éploie, chancelle au bord

de fleuves rouges, dans la rumeur épaisse et veloutée du sang, elle a mon nom, elle

est de moi, et quand je ferme les yeux, disparaît ce qui reste de ses oripeaux de pierre,

cariatides sans visage et bas-reliefs qui s’écaillent, ici une main, une arme, la tête d’un

mort sous les sabots du cheval, la guerre, et les anges hilares dans les archivoltes

légères, sous la courbe bleue de ce fragment de ciel étiré entre mes mains


Michèle Dujardin

in  » Abadôn « 

abadon 23

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