Court stylet d’un lézard très mince comme le bleu furtif des yeux que je connais.

Herbes vertes à perte de souffle et d’incendie léger sous les mains et les doigts (légers

doigts de dés très doux sous les ongles de laque).

Où seront demain les chemins autour du lac ?

Et les oiseaux que tu nommes et que tu caches dans tes épaules ?

Cœur nid d’aventure. Nid de sang vif embrassé carnage herbu des cuisses et des bras

fracassés de verre. Et les paroles anglaises quand tu planteras la plante de menthe ici

même.

Te parler. Etc. dans le sable inondé. Dans ta douce (sereine ?) lucidité très sainte.

Eugène Savitzkaya

in  » Rue obscure « 

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