Ce matin est plein de brume

Où des oiseaux se mêlent à des feuilles

Des oiseaux froids se suivent



À peine si l’on distingue

Tant c’est l’aube

Leurs jeux du peu de nuit

Restée au sol d’automne



Les troncs penchent

Où nous avions marché

Par degré dans l’eau de la lumière

Comme un corps enchevêtré qui a mémoire

Et le temps pour ?uvre.





Béatrice Douvre

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